Dos poemas de CIELOS DE TOLEDO

De Ricardo García

Aunque esa sea la distancia

que requiere el silencio

de la ceniza

preferirías creer

que el ícaro de tus pulmones

aún no se ha precipitado

desde su privación

y se dirige en llamas,

feliz venablo enamorado,

hacia las llamas.

De Ricardo García

    
     Les dije a los niños que contemplaran el azar

      violeta, su inesperado regalo, pero ¿cómo

sabrían comprenderme si el viento aún les posee,

si pertenecen al aleteo que no se explica

a sí mismo y a salvo se vuelve también violeta?

Ellos,

que ignoran el sometimiento a las fatalidades,

residen todavía en el ciclo del agua.

De ENTRA EL VIENTO DE OLOR CIRUELA

Interior. Niza. 1919




¿Acaso no me corresponde la ociosa mañana de cian sobre el mar blanco?


Al mediodía la sorpresa invita a mis ojos desde lo íntimo donde me sumergía.


Son inminentes las desdichas cuando la duración de un hilo, sedoso de tiempo, me halaga con el asombro,


cuando un minuto se sucede a otro minuto pero contengo toda la eternidad  leyendo sin prisa, por ejemplo, o toda la infinitud de las edades al abrir un armario, oler el desorden, sobreponerme a los estratos precipitados de  sus tesoros y se vuelva la tarde un barco sobre la lana  del recuerdo,


cuando ni siquiera me peino porque el espejo se convierte en un amigo perezoso y  nada inoportuno lastima el pentagrama  del cristal,


cuando hay un exceso de gracia en la duración de una caricia,


es entonces que lo breve del deleite irrumpe con antiguas tijeras y  fragmenta partes del hilo, lo malogra en trozos, lo trastorna,  y este dolor de muertos, ¿cuánto, este dolor?


Pero me corresponde el blanco de la alegría aguamarina, sólo una ola, cierto, tan sólo el intervalo más armonioso de la espuma.

De DIARIO SECRETO DE M.H.

Pintura realizada para el interior de este libro por Pablo Sanguino

A lo lejos, los aullidos de los lobos parecieron responder a su llamada 

 Bram Stoker

                                                                                                    
Cantad, criaturas del aire viciado,
kyrie, kyrie, entonad, enarbolando el viento
para perder los signos de palabras sumisas.

Piedad, señor, decid
selvas del paludismo, vestiduras de frutas
emponzoñadas,
tamtanes que se cierran
en torno a las ciudades que confían
en los poemas cortos y precisos.

Cantad, criaturas...

Mi amor escucha el salmo que equivoca
las no fértiles fechas
de mujeres dispuestas al martirio...
Rompe la vena estúpida
que sube hasta el cerebro
tantas lamentaciones por la virtud perdida

y da fin al tormento del futuro
regalando a sus fieles la muerte más gozosa,
ese modo de cirio
que arde y se licúa en tal delicia.

De SI ELLA NOS MIRA

MARÍA SKLODOWSKA




Tus ojos se iluminan con incienso pernicioso.


Una blanda sustancia musical, un tintineo del genio destructor aún sumido en su lámpara que frotas. Pides  los tres deseos vacilante. Yo te imagino rubio el pelo blanco.


Llaman a la tristeza de la foto la perpleja postura de un atuendo enlutado.


Pierre no ha exclamado feliz: tú eres mi dama, cuando la primavera parisina desmenuza el desorden en parques de verdín.


Un mensaje: ¿es aquí donde vive quien descifra la arena  del veneno?
Una paloma llega. He ganado, está bien, dices, es tarde.


Yo te imagino rubia con los muertos.


Y ahora que tus huesos, como en el cuento de los hermanos Grimm, el de La Luna, fosforecen bajo tierra, se retarda  la prisa, el tiempo te acompaña y la sangre seca bajo tus uñas adquiere un resplandor de violonchelo.


Eras una nadadora en el humus y nadie supo hablarte del veneno.

De FANTASMAS Y CÁLAMOS. Primera parte: Fantasmas en la Villa

III




 El dios desnudo lee
mi  nombre.
Duino, me asusta su estatura
infantil.


Este olor a mar de mis brazos,
esta invisibilidad lenta,
una tonsura del deseo
en mi pelo sin peso;
este desvestirse aunque cubras
mi cintura, aunque me retengas
en la petición de tus ojos
abiertos atándome, atándome.


Algo, en el instante
de la alegría del olvido,
separa nuestros cuerpos.


Yo me confundo con la espera
de la desnudez.


Levanta lienzos la actitud
reposada
de la sacerdotisa.


¿Qué secreta fragilidad
velan?


¿Qué resistencia en mí descubren
para que ya no escape
del amoroso golpe
que tus palabras y las mías
retrasaban e hinchaban
de jadeo?



A mi lado se yergue
la criatura
con su enorme sexo de bosque
hambriento, umbrío
como temible lanza
prohibida para niñas.


Y tanto huelo a mar
que ya no me defiendo
de esa herida.

De CIELOS DE TOLEDO

De Ricardo Martín







Qué raras las visitas, a veces.


Suelo habitar un frío de escarcha
matinal y un sol escurridizo
como pelo de pez en las aguas
de invierno.


Suelo comprender a los gorriones
durísimos:


de mineral su breve plumón
cuando hay peleas por una miga
helada.


Suelo hablarle a enero de Castilla,
del misterioso calor del árbol
junto a un banco, al sol, el sol con branquias,
al solecito.


Pero de  pronto hay una mañana
de palmeras de nieve.


Nevó toda la noche
y jamás es triste esta visita
aunque cubra en los países altos
lápidas y traiga despedidas.


Una sorpresa aquí,
casi un regalo…Mira las huellas
de las patitas de los gorriones
o son los niños.


¿Viste palmeras en la ciudad?


¿Y cuánta nieve crees que cae
sobre los muertos?

Del libro ALICE

Circe, de B. Mackennal. 1893




CIRCE

Se fueron los  marinos...

Tenían morenas esposas de ojos
penetrantes,
mantos granate
limpios en arcones taraceados
y, en las bodegas,
vino casi perfume,
casi Madagascar en travesía.

Observo el horizonte sin albatros
desmemoriada
de las embarcaciones
del deseo.

Y levanto mi mano
no sólo despidiéndome, no sólo
encendiendo los faros, las hogueras,
las estrellas del Norte,
el cromado color del astrolabio.

Dejaré que las brújulas
recobren los imanes del hogar
y ocultaré la altura
de mi isla.

...Penetro
en la amarilla hierba
de la noche

y preparo
el bebedizo amargo de la noche
y recibo
a las otras visitas de la noche.

De SI ELLA NOS MIRA

VIOLONCHELO DU PRÉ


La nube detenida
en el día de Londres. Un gran pájaro asciende.


Qué tibio el gris de octubre  para Bach,
para tensar el bíceps de tu brazo derecho.


Un ágil pulso orfebre riza en tu mano izquierda
tanta noche anterior, cuando soñaste
con un oscuro hierro en tu columna.


Luego vuelas, luego sabes volar
y estás volando.


Y alguien dice de ti:
sigue siendo tenaz incluso muerta.


Porque mueve sus alas la suite número cinco,
porque abrazada a un cuerpo
la BBC repite tu apasionado modo
de abrazar ese cuerpo entre tus piernas.


Las leyes de la química cosen por tus tejidos
su volátil gavota en do menor.


Incluso muerta giran, alrededor de ti,
embelesados duendes.
Zarabanda de octubre en una danza,
nube
que ya sabe volar, que está volando.

De SALIR DE UN HOPPER

Acercándose a la ciudad


En tren. Cercano, el túnel.
No puedes desdoblarte:
al ver el tren que te aproxima
nunca vas dentro.


¿Y si no es el tren
que quisiste coger
cuando, oportuno, el procedente de
tomaba la salida?


¿Es ese el tren?


¿Y si el trayecto no fue el tuyo
y la ciudad que te recibe
se nombra de otro modo, está
en otro lado?


¿Y si ya es imposible
volver
a la estación de tu partida?

De LA MÚSICA DEL FUEGO

John William Waterhouse







Morgan Le Fay canta con el crouth en Ynis Gutrin


Flotarías, cruzarías la bruma como el auriga que orienta los meteoritos hasta Lyonesse, serías el borde de una nube que se interpone entre los osos y el parpadeo blanco, recordarías el aletazo de la espada bendita en las negras llanuras de Salesbieres. Pero estás tumbado viendo las estelas  de los que llevan una esquirla de acero en el vano de sus corazones demasiado azules; careces de la materia del oncejo que no se posa ni en los frutos maduros. Tu pensamiento no sabe atravesar el aire alto y helado de los dragones que guardan coronas. Sí, estás tumbado como el menhir enorme que señalaba solsticios, auroras, cosechas de trigo...estás tumbado, imantado, recogido, callado en la tierra....


Escucha su música, la canción sumida,
roja  de la tierra.
Escucha su mano que ha tomado el arco
y frota las cuerdas vibrantes y enciende
una lumbre dentro.
Deja para el águila los campos del aire,
deja para aquellos que no escriben cartas
porque sólo brillan, el tapiz nocturno,
el caballo alado, los perros de Marte.


Si te levantaras
tu pie tocaría las ascuas, mi canto,
y si caminaras al poblado donde
tejen una tela que crece y te aguarda:
en esa muchacha que viste esa tela,
que afirma tu nombre, lo escribe en su boca,
se inclina a tu lado, calienta contigo
la casa de octubre;
en la miel con vino,
en el grato rizo del pan, en la fuente
que lame en verano la sal de tu cuerpo;
en cualquier madera, entre los enjambres
cercanos del bosque, en cualquier postura
que curve tu cuerpo.


Escucha su música.


Deja que te abrace la tonalidad
ancha de la tierra, su afectivo timbre,
mi voz, el reposo
de mi voz, conozco cómo canta el tiempo,
cómo se repiten sus cuerdas, sus años.




Flotarías, cruzarías la bruma detrás del frío, olvidarías el dolor y te irías.
Pero estás tumbado, pesado, sin alas, sobre mí tumbado.


Escucha mi música.


Yo te alentaría tocando mi cuerpo.

De EN LA PIZARRA UN POEMA

En cualquier lugar se reúnen

los dioses

                   para asemejarse a secretos,

                   para que las risitas cómplices,

                   para regalarme tu cinta,

                   para entretenerme con lente-

                                                        juelas

                                                        miste-

                                                        riosas

                                                        diaman-

                                                        tinas,

                   para que cualquier libro cuente

                   y para lo tranquilo

                   y para lo adorado.

En cualquier lugar se reúnen

los dioses,

                   y aunque se peinen con coletas

                   y pasen desapercibidos,

para decidir si continúa

                                      girando

                                 el               entre

                                 sol              los 

                                                                      árboles.

De CIELOS DE TOLEDO

Fotografía de Ricardo Martín

Primero surge como el ala

de un ave enorme contra el frío

de febrero.

Es este el mes de la  visita 

que se acomoda en los almendros

y cree que el alma es un pétalo

leve.

Primero aflora aleteando,

dando aire a la escarcha, entibiando

sus diamantes.

¿Oyes

 un crotoreo de cigüeñas

nerviosas?

Las  he visto arrancar agujas

de los pinos y remendar

sus nidos en las espadañas.

Las he visto envidiar el ala

del cielo: se atusan las plumas,

flacas se pavonean, blancas.

Primero empuja su silencio

emocionado y luego crece

vegetal de esperanza, incauta

ella con sus huesos.

Aunque en mi corazón se empeña

el hielo

ella fluye de las raíces.

Y es que jamás estuvo muerta.

De SI ELLA NOS MIRA

HILDEGARDA DE B.




¿Queda algún vegetal sobre la escarcha
del que puedas medir botánicas celestes?


Se confabula un ángel con el frío
y rueda hasta el acebo,
y salta a tu ventana, se licúa en la piedra,
y vuelve a endurecerse y persigue a las niñas.


Frotas sus nudillos amoratados,
las traes al regazo,
les murmuras que son las damiselas
de la ciudad con altos edificios
y una avenida bienaventurada.


Un ángel masculino no ha entendido
la dulce confidencia,
-el dorso de tu mano que sostiene
turgente pecho, luego una cintura
estremeciéndose-
y maltrata a las niñas.


Debes flotar
para esas novias excitadas que oyen
la sombra del esposo con su sexo invisible
como pabilo hiriendo cuando goza.
Flotar, subir del hielo.


De rosas extrañísimas despojas
a tal ángel ceñudo.


Llamas a las muchachas, la campana congrega,
les muestras una danza, las despiertas
de sí.

De COLORICANCIONES

VERDEOLIVA


Aceituna verde de enero verde, de la varea helada, picuda 
cornicabra verde.


Luego, en verano, al subir andando de la alberca, la sangua huele 
a verde aunque baje muy negra 
por los albañales,
de las cunetas al arroyo
y verde.


Y en las almazaras
el cielo es verde.


Luego
mi tía, cuidadosa,  cura las aceitunas con hinojo
verde.


¿Qué te voy a contar? Yo sigo siendo la niña que le encanta
comer aceitunas con pan
y verde y verde.

De JARDÍN AL MAR

Entre los cuatro cardinales
una guerra, una tempestad,
incomprensibles creaciones
sólo creciendo entre el hedor
del apaleamiento.


Cuidas el paso más audaz
del sol en los brotes aupados
del limonero de la tarde;
el tiempo no pretende izar
una torva bandera.


Es un lujo verde y callado
poder sentir el ruido
de los mandobles de la muerte
y que no vuelvan su cabeza
por mirarte.