VIOLONCHELO DU PRÉ
La
nube detenida
en
el día de Londres. Un gran pájaro asciende.
Qué
tibio el gris de octubre para Bach,
para
tensar el bíceps de tu brazo derecho.
Un
ágil pulso orfebre riza en tu mano izquierda
tanta
noche anterior, cuando soñaste
con
un oscuro hierro en tu columna.
Luego
vuelas, luego sabes volar
y
estás volando.
Y
alguien dice de ti:
sigue
siendo tenaz incluso muerta.
Porque
mueve sus alas la suite número cinco,
porque
abrazada a un cuerpo
la
BBC repite tu apasionado modo
de
abrazar ese cuerpo entre tus piernas.
Las
leyes de la química cosen por tus tejidos
su
volátil gavota en do menor.
Incluso
muerta giran, alrededor de ti,
embelesados
duendes.
Zarabanda
de octubre en una danza,
nube
que
ya sabe volar, que está volando.
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