VIII + de libros ( Idolatrías)

MAQUILLAJE




Quiéreme más,
hasta que no sepamos la distancia
del color del mercurio
y tengan que buscarnos
en las caricaturas.


Tu rostro con mi rostro,
tus cejas paralelas a mis cejas,
tu eye-liner consiguiendo
el almendrado fruto de mis ojos
que ansían bucear
el agrisado mar de la galerna
de tus párpados
y el espumoso azul para los lirios
sumergidos.


Bésame más,
en la perversa forma
gordezuela
de tus labios,
en el cristal tan frío que prefiere
morderte,
no restañar la herida que yo te haga
y consentir la curva
de un dibujo magnífico en mis labios,
como Bella
Durmiente
conservando el sabor del maleficio.


Quiéreme más,
bésame más,
que tengan que buscarnos
en las caricaturas


y tú,
igual que Alicia Liddell mayorcita,
no fueras a cruzar
sino que amaras
mi vertical pupila y descubrieras
que falta el necesario
aviso perfumado
en tus mejillas
y después,
con la mirada estática de un ídolo,
ya sabes que es perfecta
tu afección,


y después me sonríes,
te sonríes 
marchándote.

+de libro VII ( Cielos de Toledo)

No quisiera insistir demasiado en este libro...pero es que me gusta...ah, vanidad...

Tantas, tantas veces
allí, en la altura, desde el Cerro
viste marchar al navegante
de la jornada de septiembre.
Y la corona de los reyes
muertos de San Juan
era un puerto que, a contraluz,
se ennegrecía con la espuma
de la costumbre en despedirse.


Hoy, igual que siempre,
cuando admiras esa belleza
del marcharse y los melancólicos
insisten en la brevedad
de su herencia
-aunque tú no, tú amas
no acobardar momentos ni aire
agotado-,


hoy, cuando las cigüeñas, cada una
sobre su torrecilla gótica
o equilibrando la veleta,
miran la huella del navío
y recuerdan a verticales
gárgolas,


tiene la tarde un interés
por la fugacidad del rastro
de lo hermoso,
tiene la tarde una disculpa,
y ni un gemido del adiós
quebranta el momento.


Esta delicadeza surge
del vivir


y es entonces
cuando el fotógrafo captura
un secreto del irse, pero
se queda todo anocheciendo
grato, consintiendo.
                                               Para Ricardo Martín

VI + de libros (Cielos de Toledo)

*Foto de Ricardo Martín




Se detiene un instante y descansa
el tiempo.


Todo, de pronto, es isla escondida,
territorio calmo donde duerme
una aflicción, donde cubrir dorada
la mano evocadora.


Procura demorarte entre gestos
previsibles y esa ambigua luz
acaeciendo, ocultando el hierro
de la prisa.


Todo, de pronto, es isla ligera
y tanto es el silencio que nada
cruje, nadie saca del carcaj
los recelos.


Retrásate en esta placidez
que no distingue
la bondad de un pecado bellísimo.


Luego, demasiado azul transita
lo imposible.

+ de libros V ( Cielos de Toledo)

*Foto de Ricardo Martín




Y la Alegría, que está siempre con la mano en los labios
diciendo adiós
                            Keats


Aquella vez, al separarse
Geb y Nut,
no hubo retorno.


Pero alguien robó el instante:


Cuando la ausencia se contempla
en la mirada del amor
y la alegría, levantando
su mano, permite cobrizas
promesas que se desdibujan
en lo sombrío.


Cuando lo más hermoso observa
a su amante y la transparencia
oculta un desgarro,
un arrecife.


Al separarse Geb y Nut,
distanciarse para mirarse,
para el primer aullido de ansia,
ese sonido del oxígeno…


Atardece…


Sí, esos son los amantes.