Para el silencio II ( vida detenida)

Juan Fernández "El labrador"




Racimos de uvas


El dulzor me invita
con su distancia de racimos
dorados, luego
hay otro dulzor  denso, a punto
de inclinarse a la muerte.


Quisiese  embriagarme, no hallar
descanso
ni reflexión
para  salvarme del delirio
del zumo,
sangre,
médula,
benjuí,


del bálsamo,


y esta piel rota en mí, destila,
vierte,


y es que no quiero moderarme,
quisiese oscurecer
como las uvas dulces
y pesadas
y temerarias con su azúcar.


Pronto, cualquier gesto sesgado
se vencerá en la muerte;
pronto, una diminuta grieta,
una piel áspera y pasada,
un grano duro interno enfermo
germinando.                  

Para el silencio

Giorgio Morandi




Contienen


I        ¿Se deslizará por los cuellos
la distancia disimulada?


Puedo equivocarme, creer
en el signo de una respuesta.


Puedo seguir siendo
candidez, simplísimo gesto,
luz en la loza,
cuellos resididos.


II       ¿Y si frotara la pulida
forma de la quietud y un genio
oriental y olvidado
me alimentara de mudez?


III     ¿Me disolvería en la luz
lechosa que consigue
envolver los volúmenes
hasta incluirlos en la piel
de la nada?


IV       ¿Cómo ser sólo estar y sólo
bulto reflejado
y sólo nimiedad y sólo
permanencia fugaz
en la mirada?


V       ¿La pesadez sería un brillo
lunar? 
          No me hundiría
en ávidos cráteres
ni me trastornaría
querer tanto abrazar
o yo, el abrazo.


VI       Dejar que las preguntas fuesen
cayendo al fondo.
¿Quién bebería?
¿Quién se atrevería a indagar?


VII    Así,
empequeñeciendo respuestas,
volviéndome frugal, morandi,
silueta azul quizá, tan ocre.


No pregunto al barro cocido,
al cristal opaco, la mínima
porcelana.


No busco la razón del signo
en los cuencos:


cuánto, cuánto polvo


qué habitual


qué predecible.

Para lo secreto

Esas vasijas*


La tristeza se solapa en un solo espacio
cuando el frío,
tirita, toma un cuerpo desacostumbrado
y se recoge en sí misma y te pareciera
que en la loza de barro blanco
se adivinase un aire enfermo.


Ya no hay ni vino;
antes de lo callado viene
la luz ártica de tantos días de enero.


Esta tristeza dura, alisada por dentro
para no dejar escapar  
gemidos. Y si Zurbarán
no siente los dedos
cuando pinta
que suplique a un dios que no existe
porque resignarse tranquiliza.


A la tristeza siempre le duele
hablar, maldecir y moverse
hasta morir.




*Naturaleza  muerta con jarra y tazas.
 Francisco de Zurbarán

Para marzo

Flores en un vaso de cristal 
                          
                              De Juan de Arellano



Pequeñas tejedoras viven
en los narcisos. No las veo
pero las oigo murmurar
con el veneno.


                   ¿Cómo puedo
dejar de mirarte?
¿A quién sonríes
en ese gesto calmo (tuyo)
que no me corresponde?


Hilan,
se deslizan hasta las rosas
espesas, excesivas, curvas,
urden
para volverme de cristal.


No poseo secretos, lazos
misteriosos, ni mordeduras
encubiertas.


Pequeñas tejedoras unen
mis dedos hasta la fatiga,


viven en la flor de mis hombros,
abren su corola, eliminan
enigmas,
me curvan, desprenden pétalos,
me cazan en tus ojos.

Otra vez para moi

Cáliz de San Juan Evangelista


Bebiendo de ese hueco
me regalaría al narcótico,
sería líquida y nociva,
un secreto de los metales,
un don de vida eterna


cambiándome la piel
y desdeñando
el alimento que me llena,
la mañana que me vacía.


Dejaría de ser la pobre
chica fuerte.


Y convertida en paladeo
del olvido que da ese trago,
picadura, vertiente oculta,
aljibe ansioso,


a qué dios buscaría,
consuelo descreído, frágil
correspondencia del amor,
estupidez creyente.


Ni un signo en el futuro, sólo
ahora:
beber mientras te beso,


abandonar palabras como
                                               luna
                                               incapaz
                                               insatisfecho
                                               hallazgo.


En ese copa donde anida
el instante,
lucio fontana attesa.