De COLORICANCIONES

ÁMBAR


El secreto transparente de un tiempo
reposa en la resina.


Mi hermana me ha traído
un anillo de miel
y en esa diminuta gota quieta
una breve partícula me enseña
la edad del aire
desde el aire más fósil ,
recién aireado
el aire
y ya con hambre.


Tengo en mi dedo el signo misterioso
de un esfuerzo por respirar antiguo.


Quizá un mosquito
buscando picaduras
o a su mosquita,
quizá un fragmento
de flor con su perfume.

De EL CRETENSE

Una de las pinturas incluidas en el libro. De Pablo Sanguino





Verónica


Imaginarte, revelarte,
mostrarte sólo en el prodigio
de  tu apariencia.


Imaginarte,
distraerte de tu misterio,
figurarme que hablo de ti
y todos miran
cómo me recorres,
cómo te detienes en zonas
que tiemblan de mi piel,
y todos asienten y afirman:


te corresponde, te regala
su rostro, su atención.


Pero me has encontrado,
me acoges sin ser visto,
me llevas hasta el lado oculto
de la Luna y nadie adivina
tu  rostro verdadero.


Así miro a otra parte,
donde estás y no estás,
donde pez huidizo o dios
o sombra cariñosa dando
deseo, envés no consentido.


Así miro el lugar
que nadie mira.
Ni siquiera imagino
cuánto gozo.

De EL GATO SOBRE EL ÁRBOL

Un antiguo regalo de BEATO







Sobre un dibujo de Beato

La mujer o la calma
en lava dividida.

Nada más terrenal
que el mar de esta mujer:
La marea en su pelo
y la mirada larga,
como la de esas islas
intactas, fecundadas
con inmortal esperma.

Nada más indudable
que esta mujer desnuda.
Cósmico movimiento
su culo insinuado.
Ademán de sentarse,
se yergue, se descubre
y un planeta le asciende
de los pies hasta el pubis.

(Esa ciega querencia
que los planetas tienen
de estrellarse en los soles)

Nada más desafiante
que esta mujer de hogueras.
Dos brujas escondidas
invocan en sus  muslos.
Tal vez un libro abierto
sus pechos orbitales.
-Ay,
si el poeta supiera
describir esos pechos,
tomando sus pezones
de tinta tibia y dulce
por repetir un acto
de soledad, de incendio.

No aguarda, no se pierde,
provoca con su gesto:
Casi un paso de danza
o bélica señal.

Se sienta, se levanta
abarcándolo todo
con sus brazos de tierra,
y todo lo posee,
y todo lo libera.

¿Qué aguarda esta mujer?
Desconoce el acecho
mostrando, descuidada,
las mil constelaciones
de su vientre marino.

Tan sólo la verdad
en la mujer desnuda.
Y sólamente un hombre
con oculta  apariencia.

Secreta dualidad
latiendo, conjugándose...
Las islas interiores
de los cuerpos.

De iDOLATRÍAS

MÁSCARAS




La Srta. Glad
se enorgullece
de viajar a Estambul
y mi hermano me trae
una sacerdotisa
de Creta.


Hay en mi casa tantos paragüeros que aguardan
lluvia que desocupe su cerámica, tantos
objetos que hacen única mi casa de otras casas,
ropas de mi olor solo, zapatos con mi ritmo
de caminar el fuego...


Mi gata reconoce estas cosas y piensa
que los rostros que vienen
las tardes de visita son las fotografías
delante de los libros,
que las serpientes que la sacerdotisa yergue
no derraman veneno para llenar un vaso
definitivo,
y los cincuenta gatos que amontonan su inerte
solitud
no alcanzarán su plato ni la llamada atenta
de la dueña.


Si estuviera desnuda
me transparentaría
y alguien se sentaría donde yo me reclino
y mi nombre sería de otra que en mi lugar
habitara mi casa.


Tal vez ella prefiera viajar, traer regalos
o tal vez enloquezca
con la extrañeza de esos objetos que la visten
y, sin embargo, ajenos
materiales intrusos
distinguiéndola.

De FANTASMAS Y CÁLAMOS. Fantasmas en la Villa.

VIII


Tal vez un ángel me descubra
y me regale la ignorancia,
el fantasma que fui
entre las rojas rosas
de las piedras.


Que me permita retornar
a mi paseo cándido,
al silencio que ni siquiera
es muerte
sino bella desolación,
una tarde perfecta
y sin peligro.


Pero
me ve de carne advenediza.


Yo podría decirle
que he conocido el miedo
y su trofeo.