De libros XXXII (Si Ella nos mira)

Djuna Barnes


EL BOSQUE DE LA NOCHE




El brillo del alcohol de la Luna en la cabellera de Peggy Guggenheim, opulento brillo de quien se adorna con el pasador fatal de las coleccionistas,


para verte bajar por la Quinta Avenida desde el abrazo irresistible de la muchacha que se embriaga con el ansia de los amantes de ambos sexos humedecida por el ron.


Te sostiene el brillo de un ser pagano en el ingenio de una devoción que distingue la lozanía de un hombre, insensato en su desnudez, del terciopelo de  la muchacha,  más hermosa cuanto más se fustiga a sí misma.


Para verte bajar, mi tórtola, cuánto te envidio, príncipe femenina, nunca jamás princesa.

XXXI De libros ( Entra el viento de olor ciruela)

Henri Cartier-Bresson nos cuenta cómo, dificultosamente,
el otro Henri
se levantaba de la cama para saludar al enigma
joven del día, marinero.


Estuvo tumbado pintando con el gato negro tranquilo
entre las piernas y una luz
sólo de esa mañana.


El otro Henri
diferencia en el luminaria
briznas del pasto de la noche, rezagadas y juguetonas,
tras lo suntuoso
de tanta claridad salina.


Imperceptibles pizcas
de visitantes
que han curioseado sin ruido en las salseras del color,
visitantes que pretendían
transformarse en azul de Niza.


Cartier-Bresson contempla al otro
Henri
cómo, elegante de perfil,
octogenario,
zurea a  sus palomas. Viene
una de ellas, revolotea en la cabeza del fotógrafo
y halla la afinidad del hombro
de Henri M.
Ella coquetea, acaricia con una pluma la barbilla
familiar y, por fin, se aquieta.


Cartier-Bresson
oye decir a la paloma:
cada mañana te amo más,
más a tus alas, pronto el vuelo,
pronto, pronto tu vuelo.

De libros XXX ( Fantasmas y cálamos)

IX


Me golpeaba tanto
con el amor...


El mapa de mi espalda guarda
ríos que me bañaron con su escarcha
deshaciéndose a un sol de primavera.


Era la intensidad
de un amoroso dolor que me hacía
fragilísima
o me transformaba en redondeadas
montañas sin incertidumbre,
o una llanura donde la cometa
de una mano bailaba sin cesar
y yo crecía en junco,
en árbol,
en alado caballo para
dar alcance a esos dedos
que despertaron a mi piel
de sus niños.


Yo me movía con la ligereza
de la mujer que aún no tiene
secretos
sino el ansia
que la desmesura convertía
en pájaros que nunca hubieron
de morir.


Me golpeaba tanto
con el amor
que el tintineo de los crótalos,
cuando levantaba los brazos,
era mi desafío a la nocturna
palidez de un mundo carente
de mis muslos.


Me golpeaba
una
y
otra vez
para que el amor me besara
las laceraciones,
para que en los cambios de tiempo
las cicatrices me picaran  
y no olvidase nunca
cómo mi espalda amaba tanto daño.


Me golpeaba,
me abandonaba a un paisaje de sangre
y de deseo.


Una celebración de mis heridas
que nadie supo,
sólo el amor sangrando por mi espalda.

XXIX De libros (Idolatrías)

ORIÓN 

Ven, gata loca, 
ronronea a mi lado, 
túmbate junto a mí sin el aprisa, 
como sueles hacer cuando pregunto 
qué pensará esta gata, esquiva bruja. 

Pronto serán las doce de la noche… 

Veremos esas naves imantadas, 
girantes girasoles 
del pintor holandés 
y beberemos lágrimas 
del rubio replicante de Blade Runner. 

Pronto serán las doce, el aire rojo 
envainará sus armas 
y dormirá a las niñas. 

So long ago 
hubo cuarenta enanos que forjaron 
pulseras melancólicas de jade 
y la muchacha alada quiso hacerse 
estrellas de la pena, 
lindas ajorcas para los tobillos. 

So long ago 
un cazador de insomnios se interpuso 
entre la luz más triste y el umbral 
de su puerta: 
hablaba de viajes al tejido 
que ocultan los que temen ser besados. 
Hablaba de los dedos que se queman 
en la constelación 
brutal donde los ángeles
sólo se alimentaron de deseos. 

Y ella empezó a escaparse por los ojos, 
a convertirse en animal carnívoro. 

Pronto serán las doce, gata loca, 
y veremos los signos 
del azar dibujarse 
en la ausencia que vierte 
silencio 
silencio 
silencio.