lunes, 10 de junio de 2013

DE LIBROS VII ( SEXTO SENTIDO)

      Columnas de humo


      Detrás de las casonas
      pudientes que la encina rodea con su austero
      jardín. Donde el olivo olvida la varea
      y olvida el piñonero el durísimo estambre
      de la escarcha.

      Detrás de las casonas
      que miran la ciudad
      encaramadas
      sobre el río,
      ladran los perros secos alrededor del humo
      y el aire está más frío,
      y esas hojas
      de los atardeceres
      del verano
      que en pan de oro laminan la tierra como a un mártir,
      esas hojas de corcho del nogal y las hojas
      alegres del castaño,
      y las precoces niñas de los sauces que fueron
      impacientes
      con el agua,
      esas hojas que llaman a la correspondencia
      de los viejos pecados
      a su sombra...

      El aire está más frío;
      la neblina
      de una lumbre cercana
      avanza, se detiene y difumina el lado
      del silencio.

      Huele el gemido leve:
      no se queman, humean,
      no se consumen negras como vientres de goma;
      huele su estar muy juntas
      igual que el alma unánime dibujada en los libros
      el Día de los Santos,
      pielecillas sin voz
      incorporándose
      al intacto  tejido
      que respiras.

      Huele el aire más frío,
      más sentir que las cosas confirman tu existencia.

      Detrás de las casonas,
      donde ladran los perros siguiendo a los rastrillos,
      alrededor del humo,
      alrededor de ti,
      viva,
      asistiendo.

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