Para mí

Pintura de Albert Ràfols-Caasamada


Verano en el jardín


Los santos pierden su postura
inexpresiva, se estremecen,
y los insectos habituales
se van a la porosidad
de las adelfas.


Es verde este olvido que extiende 
sus brazos,
verde como un instinto,


verde en irse callando, en verse
de repente creyendo sólo
en los dibujos de la sombra
sobre rostros tostados
por el sacrificio.


Así, cuando paseo, siento
algo cambiado por un gesto
poco frugal, un roce
codiciando.


Y comprendo
que mis súplicas al mármol
sean huevos de insectos
transparentes


(ruegos para no despertar,
no ser herida)


Me muevo en la intrusión del celo,
con los santos carnosos,
y hay un cierto pecado
consentido.