Dos poemas de CIELOS DE TOLEDO

De Ricardo García

Aunque esa sea la distancia

que requiere el silencio

de la ceniza

preferirías creer

que el ícaro de tus pulmones

aún no se ha precipitado

desde su privación

y se dirige en llamas,

feliz venablo enamorado,

hacia las llamas.

De Ricardo García

    
     Les dije a los niños que contemplaran el azar

      violeta, su inesperado regalo, pero ¿cómo

sabrían comprenderme si el viento aún les posee,

si pertenecen al aleteo que no se explica

a sí mismo y a salvo se vuelve también violeta?

Ellos,

que ignoran el sometimiento a las fatalidades,

residen todavía en el ciclo del agua.

De ENTRA EL VIENTO DE OLOR CIRUELA

Interior. Niza. 1919




¿Acaso no me corresponde la ociosa mañana de cian sobre el mar blanco?


Al mediodía la sorpresa invita a mis ojos desde lo íntimo donde me sumergía.


Son inminentes las desdichas cuando la duración de un hilo, sedoso de tiempo, me halaga con el asombro,


cuando un minuto se sucede a otro minuto pero contengo toda la eternidad  leyendo sin prisa, por ejemplo, o toda la infinitud de las edades al abrir un armario, oler el desorden, sobreponerme a los estratos precipitados de  sus tesoros y se vuelva la tarde un barco sobre la lana  del recuerdo,


cuando ni siquiera me peino porque el espejo se convierte en un amigo perezoso y  nada inoportuno lastima el pentagrama  del cristal,


cuando hay un exceso de gracia en la duración de una caricia,


es entonces que lo breve del deleite irrumpe con antiguas tijeras y  fragmenta partes del hilo, lo malogra en trozos, lo trastorna,  y este dolor de muertos, ¿cuánto, este dolor?


Pero me corresponde el blanco de la alegría aguamarina, sólo una ola, cierto, tan sólo el intervalo más armonioso de la espuma.