De DIARIO SECRETO DE M.H.

Pintura realizada para el interior de este libro por Pablo Sanguino

A lo lejos, los aullidos de los lobos parecieron responder a su llamada 

 Bram Stoker

                                                                                                    
Cantad, criaturas del aire viciado,
kyrie, kyrie, entonad, enarbolando el viento
para perder los signos de palabras sumisas.

Piedad, señor, decid
selvas del paludismo, vestiduras de frutas
emponzoñadas,
tamtanes que se cierran
en torno a las ciudades que confían
en los poemas cortos y precisos.

Cantad, criaturas...

Mi amor escucha el salmo que equivoca
las no fértiles fechas
de mujeres dispuestas al martirio...
Rompe la vena estúpida
que sube hasta el cerebro
tantas lamentaciones por la virtud perdida

y da fin al tormento del futuro
regalando a sus fieles la muerte más gozosa,
ese modo de cirio
que arde y se licúa en tal delicia.

De SI ELLA NOS MIRA

MARÍA SKLODOWSKA




Tus ojos se iluminan con incienso pernicioso.


Una blanda sustancia musical, un tintineo del genio destructor aún sumido en su lámpara que frotas. Pides  los tres deseos vacilante. Yo te imagino rubio el pelo blanco.


Llaman a la tristeza de la foto la perpleja postura de un atuendo enlutado.


Pierre no ha exclamado feliz: tú eres mi dama, cuando la primavera parisina desmenuza el desorden en parques de verdín.


Un mensaje: ¿es aquí donde vive quien descifra la arena  del veneno?
Una paloma llega. He ganado, está bien, dices, es tarde.


Yo te imagino rubia con los muertos.


Y ahora que tus huesos, como en el cuento de los hermanos Grimm, el de La Luna, fosforecen bajo tierra, se retarda  la prisa, el tiempo te acompaña y la sangre seca bajo tus uñas adquiere un resplandor de violonchelo.


Eras una nadadora en el humus y nadie supo hablarte del veneno.

De FANTASMAS Y CÁLAMOS. Primera parte: Fantasmas en la Villa

III




 El dios desnudo lee
mi  nombre.
Duino, me asusta su estatura
infantil.


Este olor a mar de mis brazos,
esta invisibilidad lenta,
una tonsura del deseo
en mi pelo sin peso;
este desvestirse aunque cubras
mi cintura, aunque me retengas
en la petición de tus ojos
abiertos atándome, atándome.


Algo, en el instante
de la alegría del olvido,
separa nuestros cuerpos.


Yo me confundo con la espera
de la desnudez.


Levanta lienzos la actitud
reposada
de la sacerdotisa.


¿Qué secreta fragilidad
velan?


¿Qué resistencia en mí descubren
para que ya no escape
del amoroso golpe
que tus palabras y las mías
retrasaban e hinchaban
de jadeo?



A mi lado se yergue
la criatura
con su enorme sexo de bosque
hambriento, umbrío
como temible lanza
prohibida para niñas.


Y tanto huelo a mar
que ya no me defiendo
de esa herida.