domingo, 14 de diciembre de 2014

Del libro SEXTO SENTIDO



      Durante toda la noche

      Ropa tendida
      bajo la lluvia:
      cuando escampe, se atiesará obstinada
      como cartón de niño, de disfraz
      de reina de las nieves.

      Una lluvia menuda
      que esponja la textura
      del algodón, las sábanas, banderas
      de una isla rubia
      donde sus habitantes acostumbran
      a soñar en secreto
      con vegetales ángeles de carne.
      Una lluvia que ocupa canastillas
      y se imagina
      madres de un tiempo ajeno a los rencores.

      Toda la noche empapa los tejidos
      del calcetín urgente
      igual que un lunes,
      de la ropa interior de una princesa
      frecuentada
      por la gente pequeña de los bosques.
      Pañuelos con adioses, con ardientes
      partículas de fiebre
      y de delirio,
      felpa de una cocina literaria
      al modo de un conjuro
      en los asados
      de la fiesta.

      Esta lluvia desea
      el trazo
      que doma el pelo de los escolares,
      que afina el vértice
      de un lacrimal
      o la gota
      que señala el almizcle
      en esa huertecita de los cuellos.

      Ropa tendida,
      bajo la lluvia, ropa habitada
      que tardará en secar
      pero habrá sido
      más amada que a un rey,
      más apreciada aún que a las sirenas.

      En ella se resumen
      los cinco océanos
      y la primera vida de la Atlántida.

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