XXII De libros: Idolatrías

EMILY


Esta es la tarde
que se asemeja a todas 
las cartas del verano.
Mis animales duermen seguros de mi estancia, 
de mi callada y lenta compañía.


Esta es la tarde
de la cantora
de jazz. Quizá otra tarde modulara  por mí
un blues de llanto,
ese fuego del apasionamiento.


Pero esta tarde
dejo de amedrentarme con las inmediaciones
de Aquel,
verdugo de las tardes destinadas a sombras.


Fueron setenta días 
de acicalarme el rostro.
Él prefería el negro, el suficiente orgullo
y yo sólo quería averiguar sus manos,
arriesgarme de amor y delinquir.


Tú morirás muy joven,
y le besé parando las agujas.


Esta es la tarde
que me invita a guardar
el maquillaje.


Y recobro el dominio de los círculos
rodeando mi casa
de jardines
por tener un planeta que pasear sin riesgo,
vistiéndome de blanco para ser labios blancos
de soledad,
más blancos que las manos
de Aquel,
más blancos que su vuelo 
de enamorado cuervo de sí mismo.