XVII DE LIBROS (Coloricanciones)

Esmeralda




A finales de marzo,
los niños dejan sus abrigos en cualquier parte y llegan vientos húmedos, ansiosos de abrir la casa de la primavera y limpiarle las sombras del invierno.


Crece la hierba en el dominio deshabitado de la escarcha, crece la hierba herbívora, se cree perdiz o lombriz de tierra, se cree una oveja dando brincos muy poco ovejos en los pastos.


¡Es tan poderoso el color de la hierba libre tan dentro del apetito de vivir, tan dentro!


Y los niños, que antes han sido un almendro incauto cada uno, un almendro impaciente, desarropado, ahora prefieren rodar por la hierba, como se ruedan esas tontitas margaritas precoces que nadie ha cuidado.


En mi pecho la mañana verde, el instante de vuelta de los vientos húmedos, el momento nervioso de los amados niños cuando se desabrigan, se enverdecen: esmeralda feliz, la hierba.


Comienza todo entonces en los deseos.

DE LIBROS XVI (El libro de Zaynab)

*


ME REGALÓ MI AMANTE LOS VERSOS DE IBN HAZM
para que de ellos sepa el preludio impaciente
del acto más dichoso, el instante de muerte
y el gozoso cansancio que sigue a ese haber muerto,
la rosa derramada que vuelve a dar olor.

El libro tiene el tacto de la piel depurada
con diamante y esencias. Abro el libro al azar
entre tanto la espera cumpla su ser nocturno.

Exhalo amor de mí como el aliento,
y ya no tengo paz sino aspirando el almíbar
donde flota mi fruta, tan ácida sin ti,
día que me regala su color y se esconde,
agua de mar tranquila con la que siempre aplaco
mi acalorada carne.

¡Cómo sabe mi amigo contentarme en secreto!

Después le mostraré lo que ahora he aprendido
con el dulce lenguaje
del de Córdoba.


*Amantes en rojo de Luis Francisco Urquizo

XV De Libros (ALICE)

La sonrisa se esfumó de la cara de Gabriel. Una rabia sorda le crecía de nuevo en el  fondo del cerebro y el apagado fuego del deseo empezó a quemarle con furia en las venas. 
 -¿Alguien de quien estuviste enamorada? -preguntó irónicamente. 
 -Un muchacho que yo conocí -respondió ella-, que se llamaba Michael Furey. 



Poemas para un muchacho llamado Furey


I 

Apreso en mis mandíbulas 
los últimos jaguares. 
Yo no sé 
hablar con suavidad a los jacintos 
o mirar con prudencia un terremoto. 

Bailo bajo los muslos de la tierra, 
bailo con los geriatras y los niños, 
bailo con bordadoras que no tienen 
hambre porque limaron 
sus uñas en tejidos de renuncia. 

Te buscaré, muchacho, 
haré de ti una joya en los salones 
de París; 
yo seré Marlon Brando 
y tú, un alumno 
precisamente experto con los dedos. 

Bailo en las averías de los coches 
cuando la noche ruge de ginebra 
y quedarse parado 
es una invitación a los felinos. 

Me alimentan los últimos jaguares 
y parece mentira 
que en la ciudad de obispos y de muertos 
pueda encontrar la selva y su extravío. 

Te buscaré, muchacho, 
y bailaré en tus brazos abatida. 
Me dejaré ganar por tu apetito 
y haré que me desangro en tu inconstancia. 


II

Eres quien me separa del pasado, 
de los días del Sur. 
Eres quien me separa 
de aquel aprendizaje de Unamuno, 
del primer precipicio 
para encontrarle un rostro a lo imposible. 
Eres el desconcierto que me abruma 
cada mañana, viva, sorteando 
las trampas de un idioma hecho consuelo 
cuando muy pocos saben resistirse 
a la pereza. 

Y tú, 
viniendo del pasado me aligeras 
del dudoso valor de los recuerdos; 
viniendo del pasado 
intranquilizas el oficio ingrato 
de haber llegado aquí. 

Alguna vez contemplaste mis gestos 
y yo no adiviné 
que me estabas mirando en el futuro, 
y ahora 
no acierto a recordar lo que me espera. 

Por una vez, muchacho, 
amo el olvido más que a un hombre sabio 
e importante. 


III

(Con Luis Cernuda) 

Los hermosos muchachos mueren pronto... 
Si vivieran más tiempo que nosotros, 
¿qué harían, derrotados 
por su propia belleza? 
¿Qué túmulo mediocre erigiríamos 
para salvar los restos 
de sus labios de sal? 

Deben morirse pronto esos muchachos; 
que no resistan ni una noche más, 
tan parecidos 
a la flor del cactus, tan parecidos 
a la exquisita forma 
que ofrecen las auroras boreales 
en las noches intactas, 
malignas de septiembre. 

Muchachos como Mozart, 
como petunias blancas o troyanos 
que no conocen la mitad de un siglo 
ni las líneas 
de fuga 
cuando la perspectiva 
estiliza decepciones ocultas. 

Deben morirse pronto 
en nuestros brazos, besando su pelo, 
mirándonos azules, 
con la intensa sonrisa 
de aquellos que nacieron brevemente 
perfectos. 

Deben morir, apenas un instante 
nos hiere su belleza... Ah, ¿qué harían 
con nuestro corazón desasistido 
si crecieran y fueran 
nuestros amos? 

De libros XIV ( Entra el viento de olor ciruela*...)

Mujer con ánfora


Sostenida
por dos plumas
si camina
o regala.


Es la arcilla
que levanta
del letargo
a las aguas
y reúne
en un vaso
la raíz
del milagro.


¿Qué nos trae
de la linde
donde diosas
antiquísimas
se acomodan
sobre el  pánico?


¿Qué  oro  trae,
qué manzanas
esquivando
la certeza?


Tú la llamas
agraciar,
conceder
una luna.


Yo la llamo
peligrosa
alegría.

* Poemas sobre Matisse