De SEXTO SENTIDO

Uno de los dibujo de Jesús García que aparece en el libro

Fruta en sazón


A tiempo para estar junto a las sabias
hechiceras
que distinguen
tegumentos 
creciendo y estirándose,
cubriendo mi semilla.


A tiempo,
desde el cambio
de una temperatura que propicia
la desorientación
de los sentidos,
sabores luminosos
de no decir que no cuando se acercan
las serpientes.
Temperatura
del agua destilando
sed, más sed
porque el amor al fin se queda eterno,
secreto a la manera
de intocables
gestos 
de una persecución.


A tiempo,
con las madres
peinándose las lunas,
sosteniendo
las infieles caderas de sus hombres,
los rostros
de sus hijas
en ansiosas miradas,
en manos atrevidas.


A tiempo,
viva, viva,
luego que se volara
la flor tras los primeros abandonos,
que se volara el agua
tan fácil de apagar.


Ahora,
completa de un amor
definitivo,
a tiempo en el pecado,
en el ofrecimiento
de la rama doblándose a los labios,
yo misma ese pecado,
hecha pulpa y sabor, hecha de carne.

DE JARDÍN AL MAR

Cuando pisas la tierra
del camino que lleva
a las achiras 
y hay mirlos que adivinan
avizores el giro
de la venida clara…


… El humus nutritivo
de los pequeños muertos
deshechos en brebaje
que nada dilapida…


Descalza te preguntas
por el pulso minúsculo
de seres que se esconden,
que escarban y se esconden,
que buscan y se esconden.


Cuando pisas la tierra
donde todo se apresta
a su instinto y decide,
breve, seguir viviendo…

De ENTRA EL VIENTO DE OLOR CIRUELA

Matisse







El silencio habitado de las casas




Ha estado la mañana
excitada con las ansias de los vencejos.


El cielo era la parte oculta de una enorme
concha: su molusco latía, tantos pájaros
picando en la madreperla para una fiesta.


Ha estado el árbol intentando parecerse
a la nube
o parecerse al ábrego que hurta cinabrio
del bochorno,


el árbol hablador
cerca de la ventana,
persiguiendo a las muchachas casi desnudas.


Y una tortuga ha caminado sobre el borde
de la omisión;
no se dejó atrapar por la celeridad
en los adioses.


Ese día mantuvo
una  tupida consistencia  de cariño:


aún puedo tocar sus paredes y verme
sin rostro, verte a ti sin rostro, dos siluetas
en la felicidad de algo que no se dicen
pero está ahí, calmado
y cómplice,


dos figuras apenas precisadas dando
un sentido a la sangre,
un motivo para existir a la existencia,




tú y yo, leyendo, o cualquier cosa…Murmuramos
bajito, me adivinas qué pienso, te observo
reír...¡Cómo me envidian
los hijos de los pájaros!