De SI ELLA NOS MIRA

Vuelvo a poner este poema porque me impresionó ver el retrato de Julia Jackson,  su sobrina, la madre de Virginia Woolf

JULIA JACKSON  FOTOGRAFIADA POR  MARGARET CAMERON




La textura porosa de su tez. Quizá
el tejido de la fotografía adquiere
aspectos entre  un momento aún de la infancia
y ese rasgo inicial, una altivez salvaje,
adolescente.


Los ojos muy claros, la sombra recogiendo
el misterio
que recorre la cabellera y luego vuelve
a los labios apretados, a la distancia
inglesa del mundo e imperceptibles torturas
victorianas.


¿Qué sabemos de ella sino la seriedad
de su belleza?


¿Qué heredad suya conocemos sumergiéndose
en el Ouse?


Ahora está a punto de ser acariciada,
estremecerse su barbilla, recogerse
el pelo, porque una madrugada, despacio,
alguien le deshaga la trenza y le prometa
una virtud,
un sometimiento.
Ahora, todavía arrogante, responde
a los augurios.


Separémosla
de la hija suicida ni siquiera pensada.
Escuchemos
su gesto, su instante, su primera hermosura.
Invitemos
a su piel
en el tacto
desde la fantasmagoría de una foto
del diecinueve
hasta nuestra mano, que quisiera decir
cuánto, de todo el tiempo, se adueñará
su hija.

De MUEREN LOS DIOSES

Primeros poemas, allá por el 83 y de la mano de Carlos de la Rica

Es la primera vez
que amo la primavera.

Es la primera vez
que observo, huelo, palpo,
deseo, siento al aire
penetrar en mis labios.

Su palabra inefable
sentada sobre el arco
de la lluvia en mi oído.

Es la primera vez
que el campo moribundo
sonríe, canta, sueña.

Los pájaros descienden
a bañarse en los charcos
y los niños oscuros
tienen otra mirada.

El cielo no es azul,
y el júbilo del agua
nos rescata del polvo.

Es la primera vez
que me primaveró
la primavera.

De EL GATO SOBRE EL ÁRBOL

Por no teclear..

Para Vinicius de Moraes I, II

De SI ELLA NOS MIRA

Djuna Barnes





EL BOSQUE DE LA NOCHE




El brillo del alcohol de la Luna en la cabellera de Peggy Guggenheim, opulento brillo de quien se adorna con el pasador fatal de las coleccionistas,


para verte bajar por la Quinta Avenida desde el abrazo irresistible de la muchacha que se embriaga con el ansia de los amantes de ambos sexos humedecida por el ron.


Te sostiene el brillo de un ser pagano en el ingenio de una devoción que distingue la lozanía de un hombre, insensato en su desnudez, del terciopelo de  la muchacha,  más hermosa cuanto más se fustiga a sí misma.




Para verte bajar, mi tórtola, cuánto te envidio, príncipe femenina, nunca jamás princesa.