De JARDÍN AL MAR

Cuando pisas la tierra
del camino que lleva
a las achiras rojas
y hay mirlos que adivinan
avizores el giro
de la venida clara…


… El humus nutritivo
de los pequeños muertos
deshechos en brebaje
que nada dilapida…


Descalza te preguntas
por el pulso minúsculo
de seres que se esconden,
que escarban y se esconden,
que buscan y se esconden.


Cuando pisas la tierra
donde todo se apresta
a su instinto y decide,
breve, seguir viviendo…

CIELOS DE TOLEDO

( Por si lloviera...o nevara)





Foto de Ricardo Martín García



Qué raras las visitas a veces.


Suelo habitar un frío de escarcha
matinal y un sol escurridizo
como pelo de pez en las aguas
de invierno.


Suelo comprender a los gorriones
durísimos:


de mineral su breve plumón
cuando hay peleas por una miga
helada.


Suelo hablarle a enero de Castilla,
del misterioso calor del árbol
junto a un banco, al sol, el sol con branquias,
al solecito.


Pero de  pronto hay una mañana
de palmeras de nieve.


Nevó toda la noche
y jamás es triste esta visita
aunque cubra, en los países altos,
lápidas y  traiga despedidas.


Una sorpresa aquí,
casi un regalo…Mira las huellas
de las patitas de los gorriones
o son los niños.


¿Viste palmeras en la ciudad?


¿Y cuánta nieve crees que cae
sobre los muertos?

Para acompañar a Jesús Pino y su TERESA...

,,,dos poemas del libro inédito Y LIBRE MI CORAZÓN

Teresa de Ávila, pintada por François Pascal, barón Gérard, en 1827  

De IDOLATRÍAS

ENSIMISMADA




Soy el ojo derecho de mi padre
pero teniendo en cuenta
que en el izquierdo vive un caballero
velando aún las armas de La Dama
del Lago.


Soy el ojo lejano del tío Luca
que pinta las ciudades de memoria
y mujeres con gatos siameses
y ariscos.


El ojo equivocado que se cierra
soñando que una bestia enamorada
empapará su párpado otra vez
y juntará sus muslos
porque fuese
más lento su descuido poderoso.


Cada sábado juego con mi padre
a un juego de palabras,
cajas chinas,
cajitas de marfil que me reparten
como el engaño gris de dos espejos
colocados enfrente
uno de otro.


Yo no podría decirle a mi padre
que retraso el momento de escribir
las primeras palabras de la muerte,
que siempre me amilano
escribiendo mi nombre en el cristal,
si apenas es un soplo
mi aliento hasta el papel
y quedan pocas cosas
tan falsas
y tan íntimas.