De ALICE

( Qué tremenda eras hace años. La foto está tomada del blog de Juan Urrutia)

LUNA ROJA

Las buganvillas caen y no fermenta el pan
y se encelan los gatos, y en los templos escitas la sangre de las jóvenes
llega hasta el mar y sirve de espumoso reflejo
a tu ocultado rostro,
al veneno que beben los marinos de América.

Alice,
¿qué licores preparas para delgados dioses
que quisieran dormir
en tu regazo
y negar que están muertos, que sólo tú pudieras
robarlos de la muerte, levantarlos en vilo, cubrirlos de lunares abluciones?


Oh, Alice,
¿qué tiempo es este tuyo donde todo doblega
su hierro a tu potencia?

Adiós los juramentos, adiós asegurar
contemplativas vidas,jardines japoneses, cositas a ese lado
de los bueno propósitos.

Tú sabes qué gusano prefieren las manzanas, qué miradas gorgonas
tendrás cuando, en los bares, alumnos hermosísimos
respondan a tus señas,
te pidan ser comidos entre tanto te miran.

Las buganvillas caen
y papeles jane austen, libros de la autoestima, respetos, porcelanas.

¿Qué veneno regalas a coros eclesiásticos
de la paz a los hombres
que no pueden
enmascarar tus labios, condenar tu cuchillo, huir de otro tormento?

De CIELOS DE TOLEDO

Sé que ya lo escribí aquí alguna vez, pero viene oportuno:

Fotografía de Ricardo Martín





Tormentece y los pájaros
apresuran su caza.


Vemos al fuego abrirse,
a la mañana alzarse,
a una promesa de agua
consentir.


Arriba, aprisa, pájaros.


Regresan las visitas
de septiembre,
los pasos recobrados
que consuelan.


Como un cielo de cuento,
antiguo e infantil,
la luz se enjoya.

De EL CRETENSE

 de Pablo Sanguino, para este libro





Retrato de dama con flor en el pelo




El sosiego solapa
una mirada melancólica.


¿Qué trae el día aderezando
mi pelo con el disimulo
de la fugacidad?


¿Qué trae el día sino flor
momentánea, flor
de buen gusto para sentirme
ajena a un don feliz
pero escondiendo la aflicción
bajo el encaje?


La mirada firme señala
una trama entre  el inicio
del día y algo al lado, amado,
concluyendo.


Se acerca el pómulo a la flor,
las cejas largas del retrato
recorren la raíz
de los secretos


y  la flor,
a punto de enlaciarse,
es el día,
la reflexión callada,


porque nada del dolor sale
a la evidencia, nada
estremeciéndose grosero,
nada que grite.



El Greco

De ALICE

ALICE SENTADA EN EL RETRETE

Cuando Teresa apenas levantaba
una altura mayor de la que miden
los gladiolos, ¿recuerdas
que te cogía de la mano para
llevarte a ver lo bien
que había defecado su excremento?
Preguntaba después dónde se iría
su proeza asombrosa.

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Serviste de banquete a su apetito,
fuiste manjar jugoso:

si te tiende, violento, en el mantel
y con esa violencia te devora
mientras lamentas ser breve materia
de madurada carne,
y no deja de ti más que los huesos,
y no traga de ti sino papilla
nutritiva que quiere
conocer sus entrañas,
viajar a sus arterias y a su médula,
evacuando de ti en el sumidero
el miedo, el asco, el mortecino orgullo,

también porque te ofreces participas
de la delicia tensa de su fruto;
no te quedas atrás
en el modo caníbal de tomaros
y degustas
la crujiente corteza de su fuerza
y llegas con tu lengua
hasta el licor que quema tu laringe...

él alimenta
tu pelo, tu barbilla,
tu columna, tus óvulos, tu danza.

Y depones
la parte humana y torpe de sí mismo.

Ahora te preguntas,
como Teresa hacía cuando niña,
dónde se irá el barro resbaladizo,

y es que también te gusta complacer
con lo que no te sirve para amarlo.