De DIARIO SECRETO DE M.H.

Pintura realizada para el interior de este libro por Pablo Sanguino

A lo lejos, los aullidos de los lobos parecieron responder a su llamada 

 Bram Stoker

                                                                                                    
Cantad, criaturas del aire viciado,
kyrie, kyrie, entonad, enarbolando el viento
para perder los signos de palabras sumisas.

Piedad, señor, decid
selvas del paludismo, vestiduras de frutas
emponzoñadas,
tamtanes que se cierran
en torno a las ciudades que confían
en los poemas cortos y precisos.

Cantad, criaturas...

Mi amor escucha el salmo que equivoca
las no fértiles fechas
de mujeres dispuestas al martirio...
Rompe la vena estúpida
que sube hasta el cerebro
tantas lamentaciones por la virtud perdida

y da fin al tormento del futuro
regalando a sus fieles la muerte más gozosa,
ese modo de cirio
que arde y se licúa en tal delicia.

De SI ELLA NOS MIRA

MARÍA SKLODOWSKA




Tus ojos se iluminan con incienso pernicioso.


Una blanda sustancia musical, un tintineo del genio destructor aún sumido en su lámpara que frotas. Pides  los tres deseos vacilante. Yo te imagino rubio el pelo blanco.


Llaman a la tristeza de la foto la perpleja postura de un atuendo enlutado.


Pierre no ha exclamado feliz: tú eres mi dama, cuando la primavera parisina desmenuza el desorden en parques de verdín.


Un mensaje: ¿es aquí donde vive quien descifra la arena  del veneno?
Una paloma llega. He ganado, está bien, dices, es tarde.


Yo te imagino rubia con los muertos.


Y ahora que tus huesos, como en el cuento de los hermanos Grimm, el de La Luna, fosforecen bajo tierra, se retarda  la prisa, el tiempo te acompaña y la sangre seca bajo tus uñas adquiere un resplandor de violonchelo.


Eras una nadadora en el humus y nadie supo hablarte del veneno.

De FANTASMAS Y CÁLAMOS. Primera parte: Fantasmas en la Villa

III




 El dios desnudo lee
mi  nombre.
Duino, me asusta su estatura
infantil.


Este olor a mar de mis brazos,
esta invisibilidad lenta,
una tonsura del deseo
en mi pelo sin peso;
este desvestirse aunque cubras
mi cintura, aunque me retengas
en la petición de tus ojos
abiertos atándome, atándome.


Algo, en el instante
de la alegría del olvido,
separa nuestros cuerpos.


Yo me confundo con la espera
de la desnudez.


Levanta lienzos la actitud
reposada
de la sacerdotisa.


¿Qué secreta fragilidad
velan?


¿Qué resistencia en mí descubren
para que ya no escape
del amoroso golpe
que tus palabras y las mías
retrasaban e hinchaban
de jadeo?



A mi lado se yergue
la criatura
con su enorme sexo de bosque
hambriento, umbrío
como temible lanza
prohibida para niñas.


Y tanto huelo a mar
que ya no me defiendo
de esa herida.

De CIELOS DE TOLEDO

De Ricardo Martín







Qué raras las visitas, a veces.


Suelo habitar un frío de escarcha
matinal y un sol escurridizo
como pelo de pez en las aguas
de invierno.


Suelo comprender a los gorriones
durísimos:


de mineral su breve plumón
cuando hay peleas por una miga
helada.


Suelo hablarle a enero de Castilla,
del misterioso calor del árbol
junto a un banco, al sol, el sol con branquias,
al solecito.


Pero de  pronto hay una mañana
de palmeras de nieve.


Nevó toda la noche
y jamás es triste esta visita
aunque cubra en los países altos
lápidas y traiga despedidas.


Una sorpresa aquí,
casi un regalo…Mira las huellas
de las patitas de los gorriones
o son los niños.


¿Viste palmeras en la ciudad?


¿Y cuánta nieve crees que cae
sobre los muertos?

Del libro ALICE

Circe, de B. Mackennal. 1893




CIRCE

Se fueron los  marinos...

Tenían morenas esposas de ojos
penetrantes,
mantos granate
limpios en arcones taraceados
y, en las bodegas,
vino casi perfume,
casi Madagascar en travesía.

Observo el horizonte sin albatros
desmemoriada
de las embarcaciones
del deseo.

Y levanto mi mano
no sólo despidiéndome, no sólo
encendiendo los faros, las hogueras,
las estrellas del Norte,
el cromado color del astrolabio.

Dejaré que las brújulas
recobren los imanes del hogar
y ocultaré la altura
de mi isla.

...Penetro
en la amarilla hierba
de la noche

y preparo
el bebedizo amargo de la noche
y recibo
a las otras visitas de la noche.

De SI ELLA NOS MIRA

VIOLONCHELO DU PRÉ


La nube detenida
en el día de Londres. Un gran pájaro asciende.


Qué tibio el gris de octubre  para Bach,
para tensar el bíceps de tu brazo derecho.


Un ágil pulso orfebre riza en tu mano izquierda
tanta noche anterior, cuando soñaste
con un oscuro hierro en tu columna.


Luego vuelas, luego sabes volar
y estás volando.


Y alguien dice de ti:
sigue siendo tenaz incluso muerta.


Porque mueve sus alas la suite número cinco,
porque abrazada a un cuerpo
la BBC repite tu apasionado modo
de abrazar ese cuerpo entre tus piernas.


Las leyes de la química cosen por tus tejidos
su volátil gavota en do menor.


Incluso muerta giran, alrededor de ti,
embelesados duendes.
Zarabanda de octubre en una danza,
nube
que ya sabe volar, que está volando.

De SALIR DE UN HOPPER

Acercándose a la ciudad


En tren. Cercano, el túnel.
No puedes desdoblarte:
al ver el tren que te aproxima
nunca vas dentro.


¿Y si no es el tren
que quisiste coger
cuando, oportuno, el procedente de
tomaba la salida?


¿Es ese el tren?


¿Y si el trayecto no fue el tuyo
y la ciudad que te recibe
se nombra de otro modo, está
en otro lado?


¿Y si ya es imposible
volver
a la estación de tu partida?