Un poema de Juan Cobos Wilkins

 

Poema tomado de la buena página Trianars.com (Pinchar)

VÉRTIGO

Entre el ser y la nada
hay un poema.
Un oscilante
cable suspendido sobre tanto vacío,
un solitario cable sin fin sobre ese abismo.

 

Y por ese vértigo,
con los ojos vendados, habrás de caminar
mientras bajo tus pies el suelo se deshace,
mientras el Chrysler luminoso parece ser de juguete,
mientras devorador avanza, gigantesco, un tsunami,
mientras girando arriba se expanden nebulosas,
mientras titila azul
la curvatura emocionante de la Tierra,
mientras el universo
es la detonación de un infinito caleidoscopio frágil
en la cámara oscura de tu linterna mágica.

 

Bastará
que la brisa o algún vilano en vuelo
una cometa huida o este avión de papel
─no más, no se precisa más─
rocen tu sien para que pierdas
el equilibrio entre el ser y la nada.

 

Entre el ser y la nada.
donde ya sin morir, sin ya vivirte, queda
latiendo, solo, el gran silencio del poema.

 

Ahí, tuyo es el vértigo.

 

H.D.

 Dos poemas de HILDA  DOOLITTLE (Pinchar)

En Ítaca

De ida y de vuelta,
las extensas olas se arrastran
y con espuma surcan la arena;
la noche se oscurece y el mar
adopta el desesperado color
negro que usan las esposas
cuando su amor se acaba.

De ida y de vuelta,
el hilo enredado se afloja,
por arriba y por debajo y así;
por arriba y todo está cosido;
ahora, mientras ato un extremo,
desearía que algún amigo apasionado
apartara, impetuosamente,
estos dedos del telar.

Mis pensamientos agotados
traicionan mi alma,
justo cuando el trabajo se acaba;
rápido mientras el tramado está completo,
se vuelve ahora mi espíritu, rápido,
y rasga el diseño que está ahí,
las flores tan hábilmente labradas,
el borde de azul marino,
la costa azul marino de casa.

La tela era bella por demás,
aquella tela de imágenes,
embelesos que pensaba
que él tenía, que yo había perdido;
tejiendo su felicidad
dentro del telar,
tejiendo su fama y su ardor,
pensé que mi trabajo se había terminado,
oré para que sólo uno
de aquellos a quienes había rechazado,
se inclinara y conquistara
esta larga espera con un beso.

Pero cada vez que veo
mi obra tan armoniosamente
entramada y estoy por conservar
la imagen en su totalidad,
Atenea arrebata mi alma
y sesga mi entendimiento,
veo como columnas de lluvia
su carro y sus flechas,
veo caer las flechas,
veo a mi señor moverse
como Héctor, señor del amor,
lo veo equiparado con hermosos
y brillantes rivales y veo
que aquellos rivales menores huyen.

Los misterios siguen

Los misterios siguen,
Mantengo el mismo
Ciclo de siembra
Y de sol y lluvia;
Deméter en la hierba,
Yo multiplico,
Renuevo y bendigo
Baco en la vid;
Yo retengo la ley,
Mantengo vivos los misterios,
El primero de estos
Nombrar a los vivos, muertos;
Soy vino tinto y pan. 

RAFAEL ESCOBAR

 Un poema de su libro CONFORTABLEMENTE MUERTO. Ed. Tigres de papel, 2026

Rafael Escobar (Pinchar)

                                                     

De MÚSICA O JARDINES. Ediciones Agoeiro, 2024.

 

Vivaldi: Concierto para dos violonchelos, cuerdas y bajo continuo en sol menor  (Pinchar para escuchar)

 

Allegro

En esta luz las uvas suelen guardar su grano de veneno para quien llega con la sed herida de la infancia. Bebe del zumo, siéntate conmigo al pie de la mezquita de Yabal al–Barid, miremos cómo cambia el verde de los árboles, quedémonos vacíos, envenenados. Entra la luz por nuestras bocas simulando aire respirado; una palabra nuestra trae el silencio que detiene a la muerte detrás de cualquier fiesta.

 

 

Largo

Nos ciega. Si tuviera forma sería la paja flotando cuando el trigo se marcha. Nos ciega tanto que el deseo por rozarte paraliza mi mano y me la palpo con la otra mano por si ardiera. Es imposible alentarse en la calle. Duerme ahora. La persiana está echada; la habitación juega con franjas doradas y oscuras. Un juego de arácnidos diminutos. Un territorio fresco de penumbra.

 

Allegro

¿Me dejas que te lleve de la mano por los escaques de la calle? Correremos, reiremos, acariciaremos las piedras violetas de los muros para volvernos vegetales. No seremos nada, no pensaremos, no dejaremos rastros de una lágrima. En el aire aromado vibraremos como las cuerdas de los violonchelos, y no dejaré que me digas lo que quiero oír hasta que la noche llegue con su suave pantera.

 

 

 

 

 

 

 

 

OLGA OROZCO

Olga Orozco

De su libro CANTOS A BERENICE

IX

Pero salta, salta otra vez sobre las amapolas,
salta sobre las hogueras de junio sin quemarte,
como si supieras.
Asómate otra vez a plena luz por tu sombra entreabierta,
aunque sólo sembremos como niebla rastrera,
como invasión de arañas transparentes,
la sospecha de que somos de nuevo la bruja y la emisaria.
No lamerán tu rastro dos perros amarillos,
ni volarás en nubes erizadas a la fiesta de Brocken.
No tuvimos más búho que la vigilia alerta en el fondo del sueño
ni más sapo lacayo que la ráfaga fría para ahuyentar los duendes.
Nuestra maldita alianza con el diablo
fue el poder del terror contra los roedores inasibles
que excavaban sus trampas debajo de la casa;
nuestra señal satánica,
la misma desmesura en la pupila
para precipitar allí las intenciones de la noche embozada;
nuestro pacto de sangre,
nada más que aquel trueque de enigmas insolubles:

otras nosotras mismas.

Un inédito

 

Federico Gallego Ripoll

 Un poema de su libro LOS LATIDOS CONTADOS.  Mahalta Ediciones, 2026. Federico, tan cercano...