De EL CRETENSE

Retrato de poeta
                  
Aún me solicita el viento, el viento
nuestro*


         Esa palabra, sí…
…fray, dile que miras
la rigurosa tierra
toledana
respondiendo al agua de abril.


Dile que nunca es mía
pero me tranquilizo en ella
y resumo en mi piel placeres
malogrados, nortes de mar
huidizos.


         Esa palabra acostumbrada
a la desolación,
dulce con los muchachos muertos
adorados…
… dile, fray,
que los quise incesante
hasta que la palabra fuera
pequeña para acomodarse
a un mar de sur;
ellos, salinos,
borrándome la pena.


         Levanto mi cara
y, como tú, levanto el sueño
de estar verdiclara leyendo;
mi dedo señala la página
donde dejé el olvido y miro                                                       
este paisaje bronco
de rocas y encinas
que conversa muy cerca cuando
la soledad es un deleite
con peligro.


         Dile que estoy cansada.


Busco una palabra milagro,
una palabra tiempo
a salvo de la muerte,
porque ¿qué otra cosa se muestra
más encendida en la mañana?


Dile
cuánto de mi ignorancia ahora
rompe su ceguera
y estoy
verdiclara, incluso admirable,
luego miro los rastros.


         Que estás ahí mirando quietamente,
amigo mío,
hombre palabra protectora,
aunque la tristeza jamás
recupere de los escombros
de la desesperanza
la esmeralda que nos citó
al árbol del deseo.





De Pablo Sanguino



Dile,
hombre palabra contendiente,
que no basta el lamento,
pronunciar la amargura.                   
Dile, no obstante,
que esta tierra soy yo:  
        
Consiste en un consuelo
después de haber muerto del todo,
seguir viviendo
y escribir la palabra
evocadora de estar viva.




*       En cursiva: Fragmentos del poema de Luis Cernuda Retrato de poeta, que pertenece a su libro  Las horas contadas

De JARDÍN AL MAR

Ártico


En la blandura no pisada ni una gota de sangre mancha la distancia donde atisbara Amundsen otro paraíso.


Este jardín de rosaledas invisibles, inalcanzado.


Con el silencio se desliza la lentitud del agua; tiene lo eterno para erguirse, tiene al tiempo sumido en un navío que se solidifica, tiene la temperatura de los cuerpos aguardando a ser efímeros hallazgos.


Muy cerca, ángeles de ballenas cantan lo que nadie ha escuchado, se reclaman con el fraseo que hace girar el rostro a los cometas. Y el estruendo del glaciar abrazando al mar, abalanzándose, levanta el instinto de los pájaros hechos con el aliento de las diosas de la escarcha.


¿Qué importa aquí el amor o el hueco que deja el amor al marcharse?


Por un momento el labio toca a la Luna y se abre boreal.


Y la dádiva sigilosa de la belleza mantiene su absorto discurrir sin buscar una mirada que lo enturbie, un mortal adjetivo humano que lo haga dócil, caedizo.


¿Qué importa aquí el amor, en este jardín, si hay islas del amor vagando ausentes de propósito, islas que llevan mudos mundos y mundos aún sin heridas?


¿Qué importa aquí el amor si el hielo guarda todas las floraciones de una oración ardiendo en blancas llamas?

SALIR DE UN HOPPER

Como el libro  SALIR DE UN HOPPER,está a punto de ser celebrado, aquí están todas las pinturas que dan título a los poemas y la maravillosa portada, muy de Hopper ( que no copiada,) del  acuarelista  Villarrubia... Nunca se lo agradeceré lo suficiente.

Villarrubia no ha puesto título...podría ser ¿Ventana hopperiana?

Primeras horas de una mañana de domingo

Tejados de ciudad

Sol en una habitación vacía

Shakesperare al anochecer

La etapa larga

Puesta de sol en las vías

La mansarda

Habitaciones junto al mar

Acercándose a la ciudad

Casa al atardecer

Verano

Mujer al sol

Once de la mañana

Mañana en Carolina del Sur

Mujer en  la ventana. Caspar Friedrich ( nombrado en el poema)

Mañana en Cape Cod

Sol matinal

Motel en el oeste

Mediodía

Compartimento C, coche 193

Noctámbulos

Vestíbulo de hotel

Grupo de personas tomando el sol

Chop suey

Anochecer de verano

El mundo de Cristina. Andrew Whyeth (nombrado en el poema)

Restaurante en Nueva York

Luz del sol en una cafetería

Habitación en Nueva York

Conversación nocturna

Dos cómicos

Escalera 1919

/>

De COLORICANCIONES

ÁMBAR


El secreto transparente de un tiempo
reposa en la resina.


Mi hermana me ha traído
un anillo de miel
y en esa diminuta gota quieta
una breve partícula me enseña
la edad del aire
desde el aire más fósil ,
recién aireado
el aire
y ya con hambre.


Tengo en mi dedo el signo misterioso
de un esfuerzo por respirar antiguo.


Quizá un mosquito
buscando picaduras
o a su mosquita,
quizá un fragmento
de flor con su perfume.

De EL CRETENSE

Una de las pinturas incluidas en el libro. De Pablo Sanguino





Verónica


Imaginarte, revelarte,
mostrarte sólo en el prodigio
de  tu apariencia.


Imaginarte,
distraerte de tu misterio,
figurarme que hablo de ti
y todos miran
cómo me recorres,
cómo te detienes en zonas
que tiemblan de mi piel,
y todos asienten y afirman:


te corresponde, te regala
su rostro, su atención.


Pero me has encontrado,
me acoges sin ser visto,
me llevas hasta el lado oculto
de la Luna y nadie adivina
tu  rostro verdadero.


Así miro a otra parte,
donde estás y no estás,
donde pez huidizo o dios
o sombra cariñosa dando
deseo, envés no consentido.


Así miro el lugar
que nadie mira.
Ni siquiera imagino
cuánto gozo.

De EL GATO SOBRE EL ÁRBOL

Un antiguo regalo de BEATO







Sobre un dibujo de Beato

La mujer o la calma
en lava dividida.

Nada más terrenal
que el mar de esta mujer:
La marea en su pelo
y la mirada larga,
como la de esas islas
intactas, fecundadas
con inmortal esperma.

Nada más indudable
que esta mujer desnuda.
Cósmico movimiento
su culo insinuado.
Ademán de sentarse,
se yergue, se descubre
y un planeta le asciende
de los pies hasta el pubis.

(Esa ciega querencia
que los planetas tienen
de estrellarse en los soles)

Nada más desafiante
que esta mujer de hogueras.
Dos brujas escondidas
invocan en sus  muslos.
Tal vez un libro abierto
sus pechos orbitales.
-Ay,
si el poeta supiera
describir esos pechos,
tomando sus pezones
de tinta tibia y dulce
por repetir un acto
de soledad, de incendio.

No aguarda, no se pierde,
provoca con su gesto:
Casi un paso de danza
o bélica señal.

Se sienta, se levanta
abarcándolo todo
con sus brazos de tierra,
y todo lo posee,
y todo lo libera.

¿Qué aguarda esta mujer?
Desconoce el acecho
mostrando, descuidada,
las mil constelaciones
de su vientre marino.

Tan sólo la verdad
en la mujer desnuda.
Y sólamente un hombre
con oculta  apariencia.

Secreta dualidad
latiendo, conjugándose...
Las islas interiores
de los cuerpos.

De iDOLATRÍAS

MÁSCARAS




La Srta. Glad
se enorgullece
de viajar a Estambul
y mi hermano me trae
una sacerdotisa
de Creta.


Hay en mi casa tantos paragüeros que aguardan
lluvia que desocupe su cerámica, tantos
objetos que hacen única mi casa de otras casas,
ropas de mi olor solo, zapatos con mi ritmo
de caminar el fuego...


Mi gata reconoce estas cosas y piensa
que los rostros que vienen
las tardes de visita son las fotografías
delante de los libros,
que las serpientes que la sacerdotisa yergue
no derraman veneno para llenar un vaso
definitivo,
y los cincuenta gatos que amontonan su inerte
solitud
no alcanzarán su plato ni la llamada atenta
de la dueña.


Si estuviera desnuda
me transparentaría
y alguien se sentaría donde yo me reclino
y mi nombre sería de otra que en mi lugar
habitara mi casa.


Tal vez ella prefiera viajar, traer regalos
o tal vez enloquezca
con la extrañeza de esos objetos que la visten
y, sin embargo, ajenos
materiales intrusos
distinguiéndola.