De JARDÍN AL MAR

Old gold over white ( Mark Rothko)

  
Este aromar de los jazmines últimos
que emblanquece, ligero, cuando paso
y escucho.


Callados finalizan pero cantan.
Se consuman sin voz pero me cantan.


Y una calmosa muerte que no es muerte
despliega
la partitura donde inventa el oro
flabelos de tostadas clorofilas
y otras hojas minúsculas que nunca
rozaron el ardor  ni el infortunio.


Hay una madre persiguiendo al hijo
que ahora corretea desvivido
y adorna su cabello con diademas
de octubre
como un príncipe corso; no la siente
llorar, y nada siente allí, no  tiene
cuerpo.


Una corteza de manso metal noble,
antiguo a la manera de un augurio,
me envuelve, y no se contradice el día
si desdobla
este aroma postrero hasta la calma,
si me vuelve a envolver
y se amolda conmigo hasta la lluvia.

De FANTASMAS Y CÁLAMOS

La barca


  
Para el día siguiente de las vírgenes
de agosto,
como si nada hubiera sucedido
en el desierto, en la brea de asfalto,
mi cálamo dibuja
su lentitud de río antes de lluvias
que recobren el furor de fluir,
y me balanceo en esta posada
vestidura estival;
apenas la intención de un movimiento
me lleva,
una atenuante
caligrafía de agua se sucede
y ni la rana ni el abejaruco
-llamarada turquesa
velocísima-
se molestan
en aquietar su absorto griterío.


Como si nada hubiera sucedido,
como si se durmiera mi barquero
y la muerte callara en la calina,
y tuviera la muerte
una rara pereza
y no moviera
un dedo
y no se estremeciera.

De LA MÚSICA DEL FUEGO

Instinto en la serenidad


He conducido el elefante a la caza del tigre,
hasta su guarecido bebedero, hasta las crías
que jugueteaban con un ratón. Entre dos luces,
cuando los pájaros de nerviosos nombres alertan
a los monos que pestañean como adolescentes
insensatos.


He conducido el elefante a la caza del tigre
por un territorio intratable que siempre me niega
abanicos, plumas de marabú, de señoritas
que capturan el tesoro de un hombre delicado,
maduro, fiel, un rasurado gentleman discreto.


¿Por qué no puedo resistirme a salir, distanciarme
de la casa que guarda un jardín donde los amantes
no piensan en las pupilas amarillas del horror?


Tú te quedas relatando las historias de Krishna,
el seductor de piel azul, el Adorado, y Ella
se adormila en tu voz, intima en tu voz, se abandona
y en secreto te confunde con una melodía
que baja
lastimándola desde la noche de la evasión
imposible.


¿Por qué no desisto de las huellas del tigre y vuelvo
mientras el animal no me lame con sus colmillos
y descincho al elefante para que ramonee
tallos de primavera, y dejo las armas y vuelvo
a tu lado, a la conversación femenina que Ella
acompasa bajo tu voz de cazador nocturno?

PASEO

Promenade. August Macke


No se entiende 
que lleves sombrilla de palabras                              
cuando sólo crecen nubes, golpes
de realidad en el estómago.


No, no se entiende
tu empeño en contemplar
este panorama visto mil
veces
de la torre gris y sus palomas
levantando el vuelo con campanas
de provinciano espacio y estrechas
conversaciones.


Te distancias
de la incisión, del asunto preo_
cupante del i erre pe efe,
de los niños que cantan sin tregua
a la muerte de arena - ¿Ves? Ellos
tampoco se ocupan del asunto-,
te alejas de nosotros, cruzados
por la ausencia,


y eliges proseguir caminando,
escuchando pájaros de Macke,
sonriendo a deshora la sonrisa
de la ceguera salvo
emocionarte con las pestañas
blaue reiter,
casi siempre fantasmas pintados,
pájaros con lengua de la seda
que los poetas jóvenes
han escondido
en la sopera de la pereza.


Prefieres
un largo y elegante paseo
por otro mundo,
ser una torre que nadie mira
o ser delgada.

De IDOLATRÍAS

                         

                  LA EXTRANJERA

Los pescadores de Naxos mastican
una concha ovalada
para probar la sal que el desconsuelo
sedimenta en el fondo
de una crátera llamada abandono.


En Naxos las ofrendas son maderas
que alguien dice que brillan como el resto
de un banquete divino
o de una ceremonia que exaltaba
la vehemencia de los adalides.


Los lagartos de Naxos
se fríen en sartenes de granito.
Los cormoranes buscan, se relamen
y, más tarde, los gatos
cazan los cormoranes y trituran
sus huevos con destreza ensimismada.


Los muchachos de Naxos,
haraganes y procaces, espían
el paso entrecortado de la loca.
La distraen con miedo, con insultos
y ella, blanca, les arroja su anillo,
su cinturón de estrellas melancólicas.


Cuando la tarde vuelve a ser violeta,
las mujeres de Naxos
se sientan a la entrada de las casas
con el cojín orondo de bolillos,
con ágiles respuestas en sus dedos,
con alfileres ácidos
en el morado pliegue de sus bocas.


- Yo he visto a los cangrejos - dice una -
picotear su peplo desceñido
creyéndose la carne
de una medusa seca de la orilla.


- Yo he visto que la espuma - dice una -
le rizaba los pies y ella bebía
el agua más salada,  casi púrpura
a fuerza de ser sangre sumergiéndose.


- Y yo la vi tenderse y no se hundía
hablando con delfines y con pulpos.
Sus pechos parecían dos islotes
sin pájaros
y su vientre una costa donde el viento
gemía y levantaba tolvaneras…


¡Que los dioses nos nieguen
tanta soledad y tanto olvido!

Del libro: ENTRA UN VIENTO DE OLOR CIRUELA..

Retrato de Lydia Delectorskaya*






Cuando se ha probado la granada nativa
del fracaso –primero fresca
luego paladear su oscuridad fibrosa-


y  la costumbre es su perfume
-aliento que lesiona según aletarga-
y se va dejando por las plazas un rastro
que no se sabe si recuerda
a  una pesadilla,
a la exquisitez,


tú contemplas mi pelo verde
-cierto matiz que da la sombra-
intentando encontrar brillos de insumisión,
rasgos en mí que te revelen
tentativas del ave fénix, conjeturas
de un renacimiento.


Esa que miras, esa que aparenta agrado,
esa que advierte, en el dolor de quien camina
palpando las paredes,  genealogías
de la vergüenza y se estremece
y busca la más inapropiada palabra
balsámica… yo, la que miras,


¿sabrá responderte
sin que afloren hebras
que zurcen el fracaso, hebras de olor que asoman
desde la derrota?


Y el lado encendido,
alimonado, de mi rostro,


¿sabrá mentirte tanto que nunca descubras
el jardín de mis hijos sordos y vencidos?




*Matisse

Dedicado a Sánchez Cotán...

...poema publicado en la revista Hermes

Membrillo, repollo, melón y pepino  




Esta luz deja sosegado
el momento de respirar,
de estar presente


y permite al silencio ser
apetecible,
alejado
de la vacilación.


En tu cara,  en mi cara,
frente al mar…


una docilidad de seres
madurados
y jugosos,


un espacio sencillo donde
no hablar, suspendidos de nada
o posados en el sigilo
de nuestro deseo,


lentos
en las caricias, arrogantes
en el abandono.


Esta luz nuestra que nos abre
la boca
sólo para besarnos.


Cuando mañana crecen sombras,
cuando mañana viene
y explicarse
y distancia...