Del libro ENTRA EL VIENTO DE OLOR CIRUELA

Interior. Niza. 1919


¿Acaso no me corresponde la ociosa mañana de cian sobre el mar blanco?


Al mediodía la sorpresa invita a mis ojos desde lo íntimo donde me sumergía.


Son inminentes las desdichas cuando la duración de un hilo me halaga con el asombro,


cuando un minuto se sucede a otro minuto pero contengo toda la eternidad  leyendo sin prisa,  o reposa toda la infinitud de las edades al abrir un armario, oler el desorden, sobreponerme a los estratos precipitados de  sus tesoros y se vuelva la tarde un barco sobre la lana  del recuerdo,


cuando ni siquiera me peino porque el espejo se convierte en un amigo perezoso y  nada inoportuno lastima el pentagrama  del cristal,


cuando hay un exceso de gracia en la duración de una caricia...


es entonces que lo breve del deleite irrumpe con antiguas tijeras y  fragmenta partes del hilo, lo malogra en trozos, lo trastorna,  y este dolor de muertos, ¿cuánto, este dolor?


Pero me corresponde el blanco de la alegría aguamarina, sólo una ola, cierto, tan sólo el intervalo más armonioso de la espuma.

XXIV + de libros (Cielos de Toledo)

Giovanna Garzoni elige un pincel con un solo deseo
para atrapar la flecha o fugacidad de las golondrinas.


Ovejas pastando entre la hierba azul. Giovanna imagina
al perro pastor ¿con alas o sin alas? 


Qué poco pesan
la lana voladora, el chiar de las golondrinas, el vértigo
de sus rasantes sobre los aleros habitados del verano.


Qué poco pesan la perspectiva y sus balcones, los ángulos
de una costumbre cotidiana: escuchar
a las piedras, subir, ir atesorando las miniaturas.


Y qué falta de peso, ¿verdad?, 
si un día, tal vez, no subieras
y las ovejas no preguntaran por ti y las golondrinas
continuasen celestes con su griterío…




* En cursiva  un verso de Miguel Ángel Curiel

+ de libros XXIII ( La música del fuego)

En la Almunia Real, la Princesa Adivina


Ella conoce jazmineros
en la Huerta del Rey,
el kamanjeh de agosto, el pájaro
que bebe de la alberca.


Es un amor sin primer día
como un baño de sombra.


Ella conoce jazmineros
melodiosos
con sus túnicas al poniente,
con los jilgueros de morado
pico por un festín de fresas,
y acaba su poema;
¿quién rema hacia la orilla
del río y apresa un perfume?


Ella lo ve,
se siente bien entre fantasmas,
recompone el ritmo, el paso
de la tarde
y las mujeres que azulean
a su lado
oyen.


Quisiera que su amado...
y según las estrellas trazan
signos, venablos hasta el agua,
leerle su futuro,
repetirle.


Las estrellas de olor, del río,
taqsim de soledad.


Es un amor sin primer día
como un baño de sombra.

XXII + de libros ( Fantasmas y cálamos.Segunda parte: Cálamos chinos)

Insectos en las flores

  
Ensimismarse en la canícula,
dejar que el pensamiento apague
su mecha, y muy quietos los brazos,
muy quieto en esa curvatura
el labio agrietado de ausencia.


Se olfatea lo que traslada
una morada nube, el borde
del planeta rodante sobre
los muertos, los vidrios, los muertos.


Y es un lujo volver la vista
al lento arbusto apaciguado
o a punto de morir.


Un zumbido señala el exquí-
sito sexo del ángel mudo
y vegetal...
                 Pero el planeta
ha modelado con sus manos
un imperceptible peligro.


Cuando las dos moscas retoman
el terciopelo fucsia, inmóvil,
el salto de una mantis caza
algo tan leve como una sílaba,


y rompe la tormenta y rompe
su estallido


y parpadeo


y llueve.

Verano II

         



 Pintura de Le Viet Dzung


           Veo una sombra preferida
bebiendo agua de los alcorques,
esperando el don  de la tarde.


Imagino su residencia
en las ramas de los almeces
y, sin cuerpo para abrazar,
la imagino tranquilizando


mi recelo. Ella se desdobla
en lo bello sobre este hueco
y hace fresco el refugio y llama
a nuestra sombra como a un pájaro.


Dicen que otro mundo, después
de las orillas del jardín,
fluye con sus desatenciones.


Quizá nos amasen allí
un  instante…y qué, ¿un instante?

Un espacio para el verano

Acuarela de Eric Schmitz


Crepúsculo de verano


Antes de la rapaz abriendo
el ojo y la melancolía
abriendo su ojo de colmillo.


Sucede ahora: manchas
naranjas... no te vayas sol, 
grita alguien 
como una queja...


pero si estás aquí
soltaremos
nuestros globos aerostáticos,
la lechuza no alcanzará
nuestro viaje al índigo
de sexo
(esa serpiente que no acaba nunca
de tragarnos),


leeremos la soledad
del navegante
(por qué no me amas mucho más
hasta asustarte,
murmuro), y no tendremos peso,
despreciaremos lastres
y nos disolveremos.


Antes de la rapaz abriendo
su desdicha.

+ de libros XXI ( FANTASMAS Y CÁLAMOS. Primera parte: Fantasmas en la Villa)

V





Me desvía de ti
esta música de los campos
del verano y las uvas
próximas al delirio,


música  en  la premonición
de mi nombre que nadie sabe,
tierra de música,
granada espiga venenosa
que me roba
de nuestro sosegado juego.


Canción de larga lengua:
en mis encías hiende
la embocadura de la leche
de las cabras.


Me adivina moverme
deshonesta
y ácida
y baila mi vientre hasta el pozo
de la embriaguez del liquen,
y baila cada parte mía
exageradamente yéndome
al olvido.


Comprendo ahora que no existe
la muerte,


que si camino por la casa
de las abejas y las lombrices,
y en mis pies desnudos se alojan
los sabios animales del duelo
por la vida,
una muerte mortal no existe


aunque yo me despida, Duino,
y de fantasma de Pompeya
crezca hacia la boca
desesperadamente lejos,


aunque llegue la muerte
mañana
con su lápida
de lava
y no te deje entrar
y yo me aleje.


Ah, canción de tierra,
siringa o sinrazón o el cuello
que doy por alimento,
instrumento procaz,
cítara de la tierra.