De JARDÍN AL MAR

Mar





Bajo del árbol de las nubes
que cuidaban
la serpiente y el tigre
hacia la orilla de la lluvia,
a la frontera del espacio
que me dejó marchar
donde el pinar más hermoso
me acariciaba y me fingía.


Tuve en mis pestañas el polvo
que dos cuerpos levantan cuando
se laceran en una danza,
y después del fragor creció
la pena en el pinar o nieve.


Regreso,
oh dios sin días ni amenaza,
ni lindero en tu abrazo,
ni torso al que arañar ni arista
en tu medida, ni futuro.


Regreso y entro y entro en ti.
Ya no bebo más sal de llanto
aunque a mi frente y a mis venas
viene la sal de tu saliva
o es silencio.


¡Cómo
me hundo
sin aliento
y  los ojos
abiertos!


¿A quién contaré que el descanso
es una forma de adorar
el agua mis pulmones?


¿Quién me oye hundirme y sonreírme,
burbujear y desnudarme
y prescindir del corazón,
matarlo?


Las posidonias de tu pelo,
dios,
me cosquillean los tobillos
y no recuerdo la dureza,
y estoy muerta para el cansado
cachemir de las despedidas,
y no recuerdo una canción
que inquiete
a las ascidias transparentes.


En cada dedo tengo un pez
rayado, una medusa;
un cinturón de anguila joven
me sujeta al coral
con anguilitas de agua dulce.


Pero no tengo frío
ni dolor,
ni deseo
emerger.


Brilla un quintante señalando
el norte
a los ahogados.


Un ángel de rorcual resopla,
trae un mensaje azul
a las anémonas.


¿Quién me escucha mudarme en alga
de este jardín,
silente en el secreto intacto
de una luz que tamiza el filo
de la tristeza y lo disuelve?


¿A quién diré que soy amada
por el dios del comienzo,
por el dios de la muerte, oh dios,
al que me entrego en tanta vida?

de FUERA DE SÍ LA ROSA

POSICIONES DE BALLET

I

El crujido del tul
no oculta sino muestra
cuando el espejo amiga.
Apenas la cintura
es una curva breve
resumiendo el ayuno
de un ombligo infantil,
extrañando la goma
de las medias translúcidas,
piel de mar alisado,
recogiendo la sal
bajo los pechos mínimos.

La bailarina olvida
maquillando sus párpados.
¿Qué madrugadas huyen
de la humedad desorden?
¿Qué rosa carne duerme
a cambio del carmín?

Pero el espejo intenta
cruzar a su barbilla,
retirarle el cabello
y besarla después
en la incisión exacta
de su azulada nuca,
por desearle suerte,
por amarla un instante
antes del escenario.

II

Será en ese momento del telón.
Ella aguarda sentada, sonriente;
la tensión se camufla entre el vestido
y agudiza la punta de sus pies,
ofreciendo, inconsciente, al tramoyista,
los montes invertidos de sus muslos
recamados por las bragas de nieve.
Él podría romper esta muñeca
sólo pasando el dedo que dibuje
el contorno de tal orografía
y ella se hubiera estremecido tanto
que volviese a derrumbarse el telón
y hubiera enmudecido la obertura.

II

El bailarín de amanerado gesto
sujeta la entrepierna
resbalando su brazo a la rodilla,
empuñando el talón y retornando,
apenas en un roce,
hacia el ombligo alerta que ella ofrece.
La mano se retarda,
es una mano amnésica del fuego...
Pero la bailarina
no pudo remediar
tras su sonrisa máscara
que, entre tanto el aplauso y las guirnaldas,
sus translúcidas medias
se fueran empapando.

Dos poemas de CIELOS DE TOLEDO

De Ricardo García

Aunque esa sea la distancia

que requiere el silencio

de la ceniza

preferirías creer

que el ícaro de tus pulmones

aún no se ha precipitado

desde su privación

y se dirige en llamas,

feliz venablo enamorado,

hacia las llamas.

De Ricardo García

    
     Les dije a los niños que contemplaran el azar

      violeta, su inesperado regalo, pero ¿cómo

sabrían comprenderme si el viento aún les posee,

si pertenecen al aleteo que no se explica

a sí mismo y a salvo se vuelve también violeta?

Ellos,

que ignoran el sometimiento a las fatalidades,

residen todavía en el ciclo del agua.

De ENTRA EL VIENTO DE OLOR CIRUELA

Interior. Niza. 1919




¿Acaso no me corresponde la ociosa mañana de cian sobre el mar blanco?


Al mediodía la sorpresa invita a mis ojos desde lo íntimo donde me sumergía.


Son inminentes las desdichas cuando la duración de un hilo, sedoso de tiempo, me halaga con el asombro,


cuando un minuto se sucede a otro minuto pero contengo toda la eternidad  leyendo sin prisa, por ejemplo, o toda la infinitud de las edades al abrir un armario, oler el desorden, sobreponerme a los estratos precipitados de  sus tesoros y se vuelva la tarde un barco sobre la lana  del recuerdo,


cuando ni siquiera me peino porque el espejo se convierte en un amigo perezoso y  nada inoportuno lastima el pentagrama  del cristal,


cuando hay un exceso de gracia en la duración de una caricia,


es entonces que lo breve del deleite irrumpe con antiguas tijeras y  fragmenta partes del hilo, lo malogra en trozos, lo trastorna,  y este dolor de muertos, ¿cuánto, este dolor?


Pero me corresponde el blanco de la alegría aguamarina, sólo una ola, cierto, tan sólo el intervalo más armonioso de la espuma.

De DIARIO SECRETO DE M.H.

Pintura realizada para el interior de este libro por Pablo Sanguino

A lo lejos, los aullidos de los lobos parecieron responder a su llamada 

 Bram Stoker

                                                                                                    
Cantad, criaturas del aire viciado,
kyrie, kyrie, entonad, enarbolando el viento
para perder los signos de palabras sumisas.

Piedad, señor, decid
selvas del paludismo, vestiduras de frutas
emponzoñadas,
tamtanes que se cierran
en torno a las ciudades que confían
en los poemas cortos y precisos.

Cantad, criaturas...

Mi amor escucha el salmo que equivoca
las no fértiles fechas
de mujeres dispuestas al martirio...
Rompe la vena estúpida
que sube hasta el cerebro
tantas lamentaciones por la virtud perdida

y da fin al tormento del futuro
regalando a sus fieles la muerte más gozosa,
ese modo de cirio
que arde y se licúa en tal delicia.

De SI ELLA NOS MIRA

MARÍA SKLODOWSKA




Tus ojos se iluminan con incienso pernicioso.


Una blanda sustancia musical, un tintineo del genio destructor aún sumido en su lámpara que frotas. Pides  los tres deseos vacilante. Yo te imagino rubio el pelo blanco.


Llaman a la tristeza de la foto la perpleja postura de un atuendo enlutado.


Pierre no ha exclamado feliz: tú eres mi dama, cuando la primavera parisina desmenuza el desorden en parques de verdín.


Un mensaje: ¿es aquí donde vive quien descifra la arena  del veneno?
Una paloma llega. He ganado, está bien, dices, es tarde.


Yo te imagino rubia con los muertos.


Y ahora que tus huesos, como en el cuento de los hermanos Grimm, el de La Luna, fosforecen bajo tierra, se retarda  la prisa, el tiempo te acompaña y la sangre seca bajo tus uñas adquiere un resplandor de violonchelo.


Eras una nadadora en el humus y nadie supo hablarte del veneno.

De FANTASMAS Y CÁLAMOS. Primera parte: Fantasmas en la Villa

III




 El dios desnudo lee
mi  nombre.
Duino, me asusta su estatura
infantil.


Este olor a mar de mis brazos,
esta invisibilidad lenta,
una tonsura del deseo
en mi pelo sin peso;
este desvestirse aunque cubras
mi cintura, aunque me retengas
en la petición de tus ojos
abiertos atándome, atándome.


Algo, en el instante
de la alegría del olvido,
separa nuestros cuerpos.


Yo me confundo con la espera
de la desnudez.


Levanta lienzos la actitud
reposada
de la sacerdotisa.


¿Qué secreta fragilidad
velan?


¿Qué resistencia en mí descubren
para que ya no escape
del amoroso golpe
que tus palabras y las mías
retrasaban e hinchaban
de jadeo?



A mi lado se yergue
la criatura
con su enorme sexo de bosque
hambriento, umbrío
como temible lanza
prohibida para niñas.


Y tanto huelo a mar
que ya no me defiendo
de esa herida.