De SI ELLA NOS MIRA

VIOLONCHELO DU PRÉ


La nube detenida
en el día de Londres. Un gran pájaro asciende.


Qué tibio el gris de octubre  para Bach,
para tensar el bíceps de tu brazo derecho.


Un ágil pulso orfebre riza en tu mano izquierda
tanta noche anterior, cuando soñaste
con un oscuro hierro en tu columna.


Luego vuelas, luego sabes volar
y estás volando.


Y alguien dice de ti:
sigue siendo tenaz incluso muerta.


Porque mueve sus alas la suite número cinco,
porque abrazada a un cuerpo
la BBC repite tu apasionado modo
de abrazar ese cuerpo entre tus piernas.


Las leyes de la química cosen por tus tejidos
su volátil gavota en do menor.


Incluso muerta giran, alrededor de ti,
embelesados duendes.
Zarabanda de octubre en una danza,
nube
que ya sabe volar, que está volando.

De SALIR DE UN HOPPER

Acercándose a la ciudad


En tren. Cercano, el túnel.
No puedes desdoblarte:
al ver el tren que te aproxima
nunca vas dentro.


¿Y si no es el tren
que quisiste coger
cuando, oportuno, el procedente de
tomaba la salida?


¿Es ese el tren?


¿Y si el trayecto no fue el tuyo
y la ciudad que te recibe
se nombra de otro modo, está
en otro lado?


¿Y si ya es imposible
volver
a la estación de tu partida?

De LA MÚSICA DEL FUEGO

John William Waterhouse







Morgan Le Fay canta con el crouth en Ynis Gutrin


Flotarías, cruzarías la bruma como el auriga que orienta los meteoritos hasta Lyonesse, serías el borde de una nube que se interpone entre los osos y el parpadeo blanco, recordarías el aletazo de la espada bendita en las negras llanuras de Salesbieres. Pero estás tumbado viendo las estelas  de los que llevan una esquirla de acero en el vano de sus corazones demasiado azules; careces de la materia del oncejo que no se posa ni en los frutos maduros. Tu pensamiento no sabe atravesar el aire alto y helado de los dragones que guardan coronas. Sí, estás tumbado como el menhir enorme que señalaba solsticios, auroras, cosechas de trigo...estás tumbado, imantado, recogido, callado en la tierra....


Escucha su música, la canción sumida,
roja  de la tierra.
Escucha su mano que ha tomado el arco
y frota las cuerdas vibrantes y enciende
una lumbre dentro.
Deja para el águila los campos del aire,
deja para aquellos que no escriben cartas
porque sólo brillan, el tapiz nocturno,
el caballo alado, los perros de Marte.


Si te levantaras
tu pie tocaría las ascuas, mi canto,
y si caminaras al poblado donde
tejen una tela que crece y te aguarda:
en esa muchacha que viste esa tela,
que afirma tu nombre, lo escribe en su boca,
se inclina a tu lado, calienta contigo
la casa de octubre;
en la miel con vino,
en el grato rizo del pan, en la fuente
que lame en verano la sal de tu cuerpo;
en cualquier madera, entre los enjambres
cercanos del bosque, en cualquier postura
que curve tu cuerpo.


Escucha su música.


Deja que te abrace la tonalidad
ancha de la tierra, su afectivo timbre,
mi voz, el reposo
de mi voz, conozco cómo canta el tiempo,
cómo se repiten sus cuerdas, sus años.




Flotarías, cruzarías la bruma detrás del frío, olvidarías el dolor y te irías.
Pero estás tumbado, pesado, sin alas, sobre mí tumbado.


Escucha mi música.


Yo te alentaría tocando mi cuerpo.

De EN LA PIZARRA UN POEMA

En cualquier lugar se reúnen

los dioses

                   para asemejarse a secretos,

                   para que las risitas cómplices,

                   para regalarme tu cinta,

                   para entretenerme con lente-

                                                        juelas

                                                        miste-

                                                        riosas

                                                        diaman-

                                                        tinas,

                   para que cualquier libro cuente

                   y para lo tranquilo

                   y para lo adorado.

En cualquier lugar se reúnen

los dioses,

                   y aunque se peinen con coletas

                   y pasen desapercibidos,

para decidir si continúa

                                      girando

                                 el               entre

                                 sol              los 

                                                                      árboles.

De CIELOS DE TOLEDO

Fotografía de Ricardo Martín

Primero surge como el ala

de un ave enorme contra el frío

de febrero.

Es este el mes de la  visita 

que se acomoda en los almendros

y cree que el alma es un pétalo

leve.

Primero aflora aleteando,

dando aire a la escarcha, entibiando

sus diamantes.

¿Oyes

 un crotoreo de cigüeñas

nerviosas?

Las  he visto arrancar agujas

de los pinos y remendar

sus nidos en las espadañas.

Las he visto envidiar el ala

del cielo: se atusan las plumas,

flacas se pavonean, blancas.

Primero empuja su silencio

emocionado y luego crece

vegetal de esperanza, incauta

ella con sus huesos.

Aunque en mi corazón se empeña

el hielo

ella fluye de las raíces.

Y es que jamás estuvo muerta.

De SI ELLA NOS MIRA

HILDEGARDA DE B.




¿Queda algún vegetal sobre la escarcha
del que puedas medir botánicas celestes?


Se confabula un ángel con el frío
y rueda hasta el acebo,
y salta a tu ventana, se licúa en la piedra,
y vuelve a endurecerse y persigue a las niñas.


Frotas sus nudillos amoratados,
las traes al regazo,
les murmuras que son las damiselas
de la ciudad con altos edificios
y una avenida bienaventurada.


Un ángel masculino no ha entendido
la dulce confidencia,
-el dorso de tu mano que sostiene
turgente pecho, luego una cintura
estremeciéndose-
y maltrata a las niñas.


Debes flotar
para esas novias excitadas que oyen
la sombra del esposo con su sexo invisible
como pabilo hiriendo cuando goza.
Flotar, subir del hielo.


De rosas extrañísimas despojas
a tal ángel ceñudo.


Llamas a las muchachas, la campana congrega,
les muestras una danza, las despiertas
de sí.

De COLORICANCIONES

VERDEOLIVA


Aceituna verde de enero verde, de la varea helada, picuda 
cornicabra verde.


Luego, en verano, al subir andando de la alberca, la sangua huele 
a verde aunque baje muy negra 
por los albañales,
de las cunetas al arroyo
y verde.


Y en las almazaras
el cielo es verde.


Luego
mi tía, cuidadosa,  cura las aceitunas con hinojo
verde.


¿Qué te voy a contar? Yo sigo siendo la niña que le encanta
comer aceitunas con pan
y verde y verde.