De SI ELLA NOS MIRA

Vuelvo a poner este poema porque me impresionó ver el retrato de Julia Jackson,  su sobrina, la madre de Virginia Woolf

JULIA JACKSON  FOTOGRAFIADA POR  MARGARET CAMERON




La textura porosa de su tez. Quizá
el tejido de la fotografía adquiere
aspectos entre  un momento aún de la infancia
y ese rasgo inicial, una altivez salvaje,
adolescente.


Los ojos muy claros, la sombra recogiendo
el misterio
que recorre la cabellera y luego vuelve
a los labios apretados, a la distancia
inglesa del mundo e imperceptibles torturas
victorianas.


¿Qué sabemos de ella sino la seriedad
de su belleza?


¿Qué heredad suya conocemos sumergiéndose
en el Ouse?


Ahora está a punto de ser acariciada,
estremecerse su barbilla, recogerse
el pelo, porque una madrugada, despacio,
alguien le deshaga la trenza y le prometa
una virtud,
un sometimiento.
Ahora, todavía arrogante, responde
a los augurios.


Separémosla
de la hija suicida ni siquiera pensada.
Escuchemos
su gesto, su instante, su primera hermosura.
Invitemos
a su piel
en el tacto
desde la fantasmagoría de una foto
del diecinueve
hasta nuestra mano, que quisiera decir
cuánto, de todo el tiempo, se adueñará
su hija.

De MUEREN LOS DIOSES

Primeros poemas, allá por el 83 y de la mano de Carlos de la Rica

Es la primera vez
que amo la primavera.

Es la primera vez
que observo, huelo, palpo,
deseo, siento al aire
penetrar en mis labios.

Su palabra inefable
sentada sobre el arco
de la lluvia en mi oído.

Es la primera vez
que el campo moribundo
sonríe, canta, sueña.

Los pájaros descienden
a bañarse en los charcos
y los niños oscuros
tienen otra mirada.

El cielo no es azul,
y el júbilo del agua
nos rescata del polvo.

Es la primera vez
que me primaveró
la primavera.

De EL GATO SOBRE EL ÁRBOL

Por no teclear..

Para Vinicius de Moraes I, II

De SI ELLA NOS MIRA

Djuna Barnes





EL BOSQUE DE LA NOCHE




El brillo del alcohol de la Luna en la cabellera de Peggy Guggenheim, opulento brillo de quien se adorna con el pasador fatal de las coleccionistas,


para verte bajar por la Quinta Avenida desde el abrazo irresistible de la muchacha que se embriaga con el ansia de los amantes de ambos sexos humedecida por el ron.


Te sostiene el brillo de un ser pagano en el ingenio de una devoción que distingue la lozanía de un hombre, insensato en su desnudez, del terciopelo de  la muchacha,  más hermosa cuanto más se fustiga a sí misma.




Para verte bajar, mi tórtola, cuánto te envidio, príncipe femenina, nunca jamás princesa.

De EL CRETENSE

Retrato de poeta
                  
Aún me solicita el viento, el viento
nuestro*


         Esa palabra, sí…
…fray, dile que miras
la rigurosa tierra
toledana
respondiendo al agua de abril.


Dile que nunca es mía
pero me tranquilizo en ella
y resumo en mi piel placeres
malogrados, nortes de mar
huidizos.


         Esa palabra acostumbrada
a la desolación,
dulce con los muchachos muertos
adorados…
… dile, fray,
que los quise incesante
hasta que la palabra fuera
pequeña para acomodarse
a un mar de sur;
ellos, salinos,
borrándome la pena.


         Levanto mi cara
y, como tú, levanto el sueño
de estar verdiclara leyendo;
mi dedo señala la página
donde dejé el olvido y miro                                                       
este paisaje bronco
de rocas y encinas
que conversa muy cerca cuando
la soledad es un deleite
con peligro.


         Dile que estoy cansada.


Busco una palabra milagro,
una palabra tiempo
a salvo de la muerte,
porque ¿qué otra cosa se muestra
más encendida en la mañana?


Dile
cuánto de mi ignorancia ahora
rompe su ceguera
y estoy
verdiclara, incluso admirable,
luego miro los rastros.


         Que estás ahí mirando quietamente,
amigo mío,
hombre palabra protectora,
aunque la tristeza jamás
recupere de los escombros
de la desesperanza
la esmeralda que nos citó
al árbol del deseo.





De Pablo Sanguino



Dile,
hombre palabra contendiente,
que no basta el lamento,
pronunciar la amargura.                   
Dile, no obstante,
que esta tierra soy yo:  
        
Consiste en un consuelo
después de haber muerto del todo,
seguir viviendo
y escribir la palabra
evocadora de estar viva.




*       En cursiva: Fragmentos del poema de Luis Cernuda Retrato de poeta, que pertenece a su libro  Las horas contadas

De JARDÍN AL MAR

Ártico


En la blandura no pisada ni una gota de sangre mancha la distancia donde atisbara Amundsen otro paraíso.


Este jardín de rosaledas invisibles, inalcanzado.


Con el silencio se desliza la lentitud del agua; tiene lo eterno para erguirse, tiene al tiempo sumido en un navío que se solidifica, tiene la temperatura de los cuerpos aguardando a ser efímeros hallazgos.


Muy cerca, ángeles de ballenas cantan lo que nadie ha escuchado, se reclaman con el fraseo que hace girar el rostro a los cometas. Y el estruendo del glaciar abrazando al mar, abalanzándose, levanta el instinto de los pájaros hechos con el aliento de las diosas de la escarcha.


¿Qué importa aquí el amor o el hueco que deja el amor al marcharse?


Por un momento el labio toca a la Luna y se abre boreal.


Y la dádiva sigilosa de la belleza mantiene su absorto discurrir sin buscar una mirada que lo enturbie, un mortal adjetivo humano que lo haga dócil, caedizo.


¿Qué importa aquí el amor, en este jardín, si hay islas del amor vagando ausentes de propósito, islas que llevan mudos mundos y mundos aún sin heridas?


¿Qué importa aquí el amor si el hielo guarda todas las floraciones de una oración ardiendo en blancas llamas?

SALIR DE UN HOPPER

Como el libro  SALIR DE UN HOPPER,está a punto de ser celebrado, aquí están todas las pinturas que dan título a los poemas y la maravillosa portada, muy de Hopper ( que no copiada,) del  acuarelista  Villarrubia... Nunca se lo agradeceré lo suficiente.

Villarrubia no ha puesto título...podría ser ¿Ventana hopperiana?

Primeras horas de una mañana de domingo

Tejados de ciudad

Sol en una habitación vacía

Shakesperare al anochecer

La etapa larga

Puesta de sol en las vías

La mansarda

Habitaciones junto al mar

Acercándose a la ciudad

Casa al atardecer

Verano

Mujer al sol

Once de la mañana

Mañana en Carolina del Sur

Mujer en  la ventana. Caspar Friedrich ( nombrado en el poema)

Mañana en Cape Cod

Sol matinal

Motel en el oeste

Mediodía

Compartimento C, coche 193

Noctámbulos

Vestíbulo de hotel

Grupo de personas tomando el sol

Chop suey

Anochecer de verano

El mundo de Cristina. Andrew Whyeth (nombrado en el poema)

Restaurante en Nueva York

Luz del sol en una cafetería

Habitación en Nueva York

Conversación nocturna

Dos cómicos

Escalera 1919

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