Del libro FANTASMAS Y CÁLAMOS. Fantasmas en la villa (primera parte)

*




I




 Cuando calma el atardecer
su mano en mi mejilla,
y hay un instante
donde se paraliza el bucle
del sonido,


viene de la bahía un viento
que me ama
o  reposa si me entreabre
los labios
y mi lengua recoge
sus dos granos de sal.


Hay un instante
sin ser intrusa, sin moverme,
sin molestar el diapasón
de un tiempo que no es mío.


Hay un tener mi cuerpo
transparente.


Vuelven los peces del estanque
del huerto a murmurar.


La tarde estremece su palma
vieja,
tan vieja en los rosales.


*Qué mejor que  las acuarelas de Villarrubia sobre las Villas fantasmas de Pompeya

Iméropa, del libro LA MÚSICA DEL FUEGO

Iméropa*


Quizá en el sueño
medicinal la escucho.


Llega su lengua desde los cantiles
donde se imantan los anillos, hierve
un caldo primitivo,
anterior a las tiaras nupciales
y la abstinencia.


Yo me creía a salvo
como Vieja Mujer de los navajos,
astutamente hueca
y sabia.


Pero canta,
ella canta maligna,
y lo que dormía para siempre
en mí,
lo que había cedido a las doncellas
llamadas Blancaflor,
lo que se aislaba en el mes de los muertos...


Me cerca su canción
y tiembla el hueso
de mis yemas, el tejido reseco,
el caparazón, la costra, la concha,
tiemblan, crujen, se agrieta
la piel.
Entonces
una punzada,
un dolor casi olvidado, vencido,
un jadeo que apremia,
un saco vegetal, lleno, violento,
expulsando
la simiente...


Esa lengua
que quiere destrozar a las palomas,
esa canción temida
desenterrando un grito,
esa voz que codicia,
esa preciosa voz.

*Iméropa es una de las sirenas homéricas; concretamente, la que tenía una voz que suscitaba el deseo. La imagen es de John William Waterhouse.

Del libro CIELOS DE TOLEDO

La foto es de Ricardo Martín

Una luz loca zarandea el mediodía.


¿Lloverá? , me preguntas


Yo sólo sé que las mujeres de la magia
cabalgan hoy.


Juegan con la aguja de la torre, abrillantan
fachadas, cantan para la aspereza, juegan
para los tristes de la ciudad, los mudos,
los apagados.


Las mujeres de la magia montan caballos
de agua.


Y hay que hablar más alto, más aprisa,  la luz
sopla en tu pelo, viene del mar, del mar
que nunca vimos.


¿Reirán las mujeres?, me preguntas


Yo sólo sé que bailan sobre el fuego. Vuelven
a esta ciudad
que cubrió con ceniza sus bocas paganas.


Aman a la ciudad, la traen de la sombra,
del murmullo incensado de la muerte.


La luz nos equivoca…


¿No ves a las mujeres
bailar en los tejados,
pacificar hogueras?

Del libro ALICE porque es apropiado para esta semana...

...aunque el poema ya apareciera en este blog, hace tiempo.La pintura es de Kandinsky.

Jardín de noviembre

¿Qué príncipe durmiente
aguardaba tu beso?

Las últimas palabras de la infancia
minúsculas.

La leyenda de un niño
que no fue acristianado,
o un antiguo asesino
de mujeres y gatos,
un viejo juguetero
y una delgada joven de otro río.

Las últimas palabras de la infancia
tendidas.

Te mentía la luz
y era fascinadora
tu precoz insistencia con los príncipes.

Las últimas palabras de la infancia
diamantes
antes que la ceniza,
la prohibición, la angustia las hicieran
dudosas.

Las últimas palabras
cifradas
de la infancia;
en su jardín extraño consentidas,
en su jardín fantasmas luminosos.

Del libro: Entra el viento de olor ciruela...Matisse

Rayo de sol


 La culebra en el matorral
despertando a los escondidos.
No atiende a lágrimas del mármol
o si cuelgan de algunas ramas
muertos invisibles. Sisea,
rumorea detrás del ibis
que grita, sagrado, asombrándose
de verse zancudo en el agua.


Ahora
toca vivir después de todo.


La culebra
se desliza entre la aflicción,
entre las esmeraldas.

Del libro ALICE. Segunda parte del poema

Vivaldi: Concierto para guitarra y cuerda en Re mayor

Largo

Cuando la casa acoge su regreso
y en su quietud  acierta a dispersarse
sin tener  que explicar que los relámpagos
dieron velocidad a la mañana
-veloz el cielo azul,
azul veloz la miran,
la desean, la ignoran-

y ella pregunta al amistoso espacio
pues no busca escuchar una respuesta,

y la casa, paciente, clasifica
la multitud de imágenes
que de ella se adueñaron todo el día:
en una pila, amantes de un minuto
y, en la otra pila, únicamente versos,

entonces, 
ella se reconoce más hermosa
que cuando a los veinte años
podía desperdiciar
una semana entera de conjuros,

entonces,
ella se reconoce en la difusa
identidad de un nombre
que atravesó el espejo;
es otro nombre  aunque sea el mismo
y es y no es
Alice sobre el Tablero.

Y entonces vocaliza
en voz alta: O blessed Solitude
de Denise Levertov,
y de lo que bailó ya no se cansa,
y de lo por vivir ya se apodera:

Bendita soledad que dejas libres
a tantas que yo soy
sin dar respuesta.

Del libro ALICE I

Vivaldi: Concierto para guitarra y cuerda en Re mayor

Allegro

Sin flores preferidas
para elegir qué es justo,
veraz o atenuante de un castigo.

Alegremente
se sombrea la playa de sus párpados,
carmín urgente y rojo
y tactos de un perfume
detrás de las orejas.

No selecciona ropa
ni distingue colores
que ofenden al buen gusto...
Con el azar
se viste, se imagina
y especula y da un salto.

Alegremente
se encuentra con su amiga en las orillas:
habla de la tristeza y de los muertos,
y se asombran aún,
hallan tesoros.

La insensata  inocencia de los  sábados
cambia su pesadez
en la ligera forma
de carecer de puntos cardinales
que la razón precisa.

Y alegremente sale de su casa
bordeando el castigo
a su vaivén.
Ignora
lo que sabe del odio
y alegremente anima a la mañana.